muchorusoenrusia

Mi madre, que es muy revolucionaria ella, me ha enviado esta mañana un correo electrónico con este y este otro link, bajo el título de esta "Esta es la verdadera información!!!, si les motiva pasearse por los links que les he indicado, comprobarán de que se trata de dos páginas del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional (EZLN), y la información que me adelantaba es la noticia de la alerta roja declarada por el Sub Comandante Marcos, la situación en Chiapas, por lo que veo no es nada prometedora y es por ello que Marcos a dado este ultimátum, espero que la cosa quede en agua de borrajas y acabe arreglándose, pero también permítanme que sea pesimista. Mi madre también me ha indicado que dentro de dos meses tiene pensado ir para allá, a Chiapas, así que yo me la imagino igual que Vázquez Montalbán cuando realizó aquella larga entrevista al Sub Comandante, que acabó convirtiéndose en el libro "Marcos. El señor de los espejos". Durante la entrevista, el Sub Comandante Marcos, le confesaba a Montalbán que era un ávido lector de las novelas de Pepe Carballo y que se le hacia la boca agua cada vez que leía como el detective de las Ramblas se metía en los fogones junto con Biscuter, así que ya me veo yo a mi madre con Marcos, hablando de las mil maneras de cocinar la tortilla de patatas.
Podrán comprobar que en ese cajón de sastre que hay a su derecha, en que voy colocando todos aquellos links que creo interesantes para ustedes, ya que también lo son para mí, les he colgado dos iconos en los que pueden redireccionar desde su blog a esta página, como no sabía cual era peor les he dejado los dos, aunque yo le he cogido cariño al que aparece el Vaquilla tendiendo su leyenda callejera por los suelos, en aquella famosa foto que fue tomada la última vez que lo apresó la policía. También les he dejado un link en el que encontrarán múltiples consejos y ayudas para sus blogs.
Por cierto, en estas lindes en las que habito, mañana es fiesta, por lo que pienso entregar mi apaleado cuerpo a la epicúrea contemplación de la nada, así que si no me asomo por aquí en un par de días, es que estoy en reposo.

Miren, este blog por el que ustedes se dan un paseo de tanto en tanto, lo hago como ya les he contado en alguna ocasión a caraperro, sin tiempo y escupiendo palabras más que escribirlas y luego pasa lo que pasa, que dejo para la posterioridad artículos precarios como el que hay aquí abajo y que he escrito hace unas pocas horas, si llegan aquí de nuevo sáltenselo, no me pierdan el tiempo leyendo banalidades mal redactadas, sin puntuación y sin argumento. Miren, las cosas salen así en ocasiones y a mí me da pena borrarlo aún sabiendo que no tenia que haber sido redactado.
Si ya lo han leído, disculpen por la perdida de tiempo.

Necesito vacaciones, ya.

En un antiguo post, ya les comenté que hacia cuatro años que no probaba la Coca cola por convicciones éticas, las cuales desaparecieron un día que destapé dos latas del citado refresco ingiriéndolas sin el menor remordimiento, todos los principios políticos y éticos que había defendido durante tanto tiempo se diluyeron en cuestión de minutos, ahora me resulta indiferente ver latas de Coca cola en la nevera cosa que antes me hubiese provocado una seria urticaria, pues bien, algo parecido me ha ocurrido este fin de semana, cuando después de años de criticar a todos aquellos que poseían un teléfono móvil, yo me he comprado uno, les podría dejar caer cualquier excusa o justificación al respecto, pero tampoco tendría sentido y aún menos para todos aquellos te tuvieron que soportar mis comentarios sobre los peligros que suponía ser propietario de uno de aquellos aparatos: limitación de la libertad, adicción, esnobismo... la lista sería interminable y fíjense ahora me tienen a mí con una de esas maquinas entre las manos, organizando todos los números de teléfono en la agenda y quemándome las pestañas con los juegos que vienen incorporados, si me quieren criticar háganlo, aunque a mí me es igual, sólo que ahora no podré fardar de que no tengo teléfono móvil, ahora soy uno más en este aspecto y es que a mi esto del sistema capitalista con todos los aparatitos y gadgets que muchos creen indispensables para salir a la calle me parece absurdo, inútil y superfluo, a pesar de todo les reconozco que me costaría vivir fuera de este sistema por el hecho de no poder consumir en pequeñas cantidades, me explico, yo eso de tener una gran casa me es igual, no sacrificaré ni un minuto más de mi tiempo libre para dedicarlo a trabajar y poder conseguir una vivienda con jardín, ni para conseguir un coche más grande, tengo uno y lo mantengo por que el servicio de transporte público me obliga a levantarme una hora antes por la mañana y regresar una hora y media más tarde a casa cuando termina la jornada, así me veo obligado a desplazarme en un coche de propiedad, que se cae a trozos eso sí y algunas partes de la carrocería tengo que sujetarlas con alambre, pero a mi me es indiferente por que me hace el mismo servicio que uno nuevo. A lo que iba, que mí lo que me motiva son las pequeñas compras, sin ir más lejos, este sábado me he agenciado el DVD de "Crimen ferpecto " por cuatro céntimos y fíjense eso a mí me hace más feliz que un coche nuevo.

Disculpen la pamfletada, pero es que los lunes estoy muy espeso.

La fotografía con la que les decoro el post es del fotógrafo norteamericano Weegee, poco o nada tiene que ver con lo que les he explicado, pero a mi me despierta una especial ternura, les repito, los lunes estoy un poco tonto.

Muy, muy descansado no es que esté, oigan, pero con eso de que es viernes la cosa se anima. Ya les dije ayer que descargaría un poco de mala leche con la manifestación que mañana organizará el Foro de la Familia, así que prepárense.
Yo tengo una familia y créanme que me toca los cojones que toda esa gente pretenda manifestarse también en mi nombre, defendiendo algo con lo que no estoy en absoluto de acuerdo, aunque en el fondo no se manifiestan para apoyar a la familia llamémosle tradicional, lo hacen en contra de los homosexuales, por lo que la manifestación de mañana en Madrid es una manifestación homófoba, no nos engañemos y que no nos intenten dar medias mentiras con su doble moral, ya que si le preguntas a cualquiera de los manifestantes que mañana acudirán a las calles sobre los homosexuales ellos con toda certeza contestarán que están en contra de que las personas de un mismo sexo se puedan casar entre sí, pero claro, que ellos no tienen nada en contra de los homosexuales por que, fíjense si no, todos tienen siempre un amigo homosexual que se sacan del bolsillo para estas ocasiones, pasa igual que cuando se les saca el tema de la inmigración, la frase más bonita que sale de sus bocas es "que se marchen todos" pero luego siempre la redondean con aquello de "...pero yo no soy racista... eh...". Ante todo esto yo me cuestiono varias cosas, ¿qué sentido tiene esta manifestación cuando nadie está en peligro? Tan sólo se trata de una mayor ampliación de derechos y de llegar a una verdadera igualdad entre los ciudadanos, a mí que se existan los matrimonios entre gays no me afecta, aunque lo celebraré ya que entiendo que hemos dado un paso adelante para ser un país tolerante y con igualdad de derechos para sus ciudadanos. Por otro lado está la iglesia, que a última hora ha decidido apuntarse a última hora, cuando son quienes menos pueden opinar sobre el tema por varios motivos:

1º Ellos no se pueden casar, ni entre personas de un mismo sexo, ni entre heterosexuales, de manera que no saben de lo que están hablando.
2º Se quieren apropiar de la palabra matrimonio, cuando este ritual existía miles de años antes de que la iglesia católica se lo agenciara.
3º El matrimonio gay siempre será un matrimonio civil, por lo que ellos no intervendrán para nada en dicho proceso.

Pero pese a todo ya me los veo a todos ellos al frente de la manifestación, con sus crucifijos y sus rosarios, quejándose de algo que en el fondo les resulta indiferente y que hacen tan sólo por intereses partidistas, a su lado cómo no, estará la España rancia del Partido Popular, con Rajoy, Acebes y su líder espiritual, José María Aznar.
En un país democrático podemos decidir quienes pueden ser nuestros líderes, mediante el derecho al voto, que ejercemos cada cuatro años, si no estamos contentos con nuestros líderes, votamos a otro y tan contentos, pero lo que no podemos cambiar en nuestra condición cómo miembros del club cristiano, al que accedemos en el momento en que sin pedirnos opinión somos bautizados, para poder salir del club cristiano existe la posibilidad de apostatar, solicitar que se nos borre de este club que hace tiempo que dejó de representar a muchos, por caduco, rancio y antidemocrático, si deciden hacerlo pásense por AQUÍ y encontraran toda la información necesaria.
En defensa de la iglesia quisiera añadir que existen corrientes renovadoras cómo la teología de la liberación y que aunque muchos se quieran tapar los ojos para no verlo también existen homosexuales dentro del clero.

Últimamente me ha dado por husmear en la red buscando cualquier tipo de blogs que pertenezcan a habitantes de mi misma localidad, me lo paso en grande descubriendo las penas y las miserias de mis conciudadanos, que valientes ellos dejan en sus posts para que cualquiera que pase por su página se entere de aquello que se cuece en su cabeza, luego a algunos me los veo por la calle, en muchas ocasiones sin que ellos me conozcan a mí, aunque yo a ellos si que les reconozco por que no solo encabezan sus blogs con su verdadero nombre sino que además algunos caen victimas de su narcisismo y cuelgan la foto con su careto. Y es que en el fondo el intrusismo y el chascarrillo fácil son cualidades innatas del ser humano, pueden preguntárselo a cualquier programador televisivo y verán como corrobora mi teoría. Pues bien, victima de mi intrusismo bloggero hace unos días he ido a parar a una bitácora que desde hoy aparece en la sección de favoritas en el lateral derecho de esta página me están leyendo, en ella me he enterado de que un personaje que siempre circula en bicicleta por las calles del centro de mi ciudad y que siempre me fijaba él por que lleva una extraña mini cámara adosada a la cara, no es un extraterrestre de esos que se dedican a emitir a través de una web-cam cualquier detalle de su vida a través de su página web, si no que el tipo en cuestión padece una extraña enfermedad en la vista que le impide ver los colores, de manera que lo ve todo en blanco y negro y el invento que cuelga de su cabeza es una cámara que convierte los colores en sonidos, parece muy extraño pero el individuo dice que le va muy bien y el invento ha recibido prestigiosos premios.
Otra muestra más de que últimamente estoy demasiado localista es el dibujillo con el que les decoro el post de hoy, se trata del cartel de fiesta mayor de la población costera en la que resido y que me sirve como excusa para poder meterme con los diseñadores que van de modernos y que en el fondo no tienen ni puta idea de lo que hacen, el cartelillo de este año, haciendo un alarde de modernidad, se lo han encargado a un diseñador de esos que se creen que conociendo el Photoshop ya se pueden ganar la vida como artistas y debido a que son tan cortos de mente como de ideas no se le ha ocurrido otra cosa más que plagiar este disco, le ha dado cuatro retoques y a cobrar. El cartel de la fiesta mayor de mi localidad siempre se le encarga a algún artista residente en la ciudad y pasa lo que pasa, que victimas de la endogamia no tardan en acabarse los pocos artistas que aquí viven y así van las cosas, sacando artistuchos de debajo de las piedras, en vez de hacer un concurso público a nivel nacional, pero es que somos así de localistas, 100000 habitantes para acabar de esta manera. Por cierto si quieren ver más muestras del ansia de copista que denota el citado artista de este año y no han tenido suficiente con la portada del disco que les he indicado antes, también pueden pasarse por aquí.

Estoy comprobando, que últimamente hago servir este blog como si de un Muro de las Lamentaciones se tratase, ya me entienden, como si me pusiese enfrente del susodicho muro cual judío se tratase y empezara a explicar mis penas, esperando que el eco de mi voz que regala la pared sirviese de extraña catarsis para marcharme risueño a casa, algo así es lo que últimamente estoy haciendo mientras me enfrento a la pantalla en blanco y empiezo a castigar el teclado agitando los dedos compulsivamente. Esto también me recuerda a otros tipos de catarsis más divertidos, aquellos que aparecen en las películas americanas en las que el escenario es siempre un bar vacío a intempestivas horas y un tipo, bastante cocido con los codos y la barbilla pegados a la barra de aluminio, mientras con voz lánguida y arrastrando las vocales le dice al camarero "-...Johny, Jonhy...ponme otro doble con hielo" todo mientras le explica sus penas con el trabajo o le cuenta que nadie le entiende, a lo que el barman, mientras limpia la barra con un trapo y con tono paternalista le responde "-...No Joe, ya has bebido demasiado por hoy has de marchar a casa" el resto de la escena se la pueden imaginar, siempre es la misma, vamos, un acto de catarsis cinematográfica. A lo que iba, que luego me dicen que me lío demasiado y les aburro, para que esto no se parezca en ese particular sumidero de penas hoy me propongo hablarles de las penas de los demás, que esas si que realmente dan miedo, si no tomen nota. Ayer marché a la cama después de ver un documental en el que hablaban de los misterios del cerebro. Como nexo de unión entre casos hacían servir la historia de un personaje norteamericano, que después de pasarse 18 años en coma profundo, un buen día despertó, así, sin más. Realmente no era como en las películas, que despiertan de un coma y ya pueden correr una maratón, evidentemente tantos años en coma dejaron huellas en la persona, pero comentaban que resultaba realmente milagroso que esto pudiese pasar, ya que después de cinco años en coma, el numero de posibilidades de despertarse es de tan solo un dos por ciento, un número que va reduciéndose progresivamente con cada año que pasa, por lo que los médicos no daban crédito a lo que había pasado y todos coincidían en que era un verdadero misterio. Pero el caso que más me impresionó, fue el de otro hombre, también norteamericano, que tras tener un tonto accidente automovilístico, sufrió unas pequeñas lesiones en el lóbulo frontal de su cerebro. Por lo visto en esta parte del cerebro es donde los humanos tenemos la capacidad de tener sentimientos, pues bien, esta persona, debido a las lesiones que le provocó el accidente se convirtió en alguien que no tenia sentimientos, no podía querer, era incapaz de ello, antes había sido una persona simpática, agradable y muy querida por todos, y después del accidente decía que podría matar a su mujer y no le supondría nada, se quedaría indiferente y que nada le preocupaba. Terrible oigan.

He recibido una invitación en la que se me insta a participar en un ritual de bodorrio, la he abierto apesadumbrado ya que me temía que llegase este dia, la carta tiraba al suelo de kitch y petarda, ya me entienden toda blanquita ella con unos anillos dibujados y las típicas consignas "...la familia de tal se complace en invitarle a la unión de su hija con la familia cual..." las mismas estupideces de siempre, todo explicándolo como si a uno le hicieran el favor de su vida al poder asistir a semejante festival de horteradas y disfraces, porque ya sé lo que me encontraré cuando traspase las puertas de la iglesia, toda una piara de seres disfrazados con los modelitos que nunca se pondría una persona en su sano juicio pero que para una ocasión como esa todo vale. Yo creo que esta vez me esperaré a que acabe el ritual religioso en el bar más próximo, ya me vendrá a buscar C. así no tendré que contraer el esófago para evitar las náuseas que me producen semejantes eventos y de igual manera no mancharle de vómitos al invitado que se siente en el banco de enfrente durante el ritual. Lo que vendrá después ya me lo imagino, todo el mundo pondrá cara de ser feliz, propinando besuqueos a diestro y siniestro, para poco más tarde empezar a comer como si no hubiesen visto un plato de comida en veinte años, todo mientras algún gilipollas dice aquello de "vivan los novios!!!" y todos le corean la gracia al unísono, yo mientras tanto ya me veo hundiéndome en la silla que me hayan asignado y mirando el reloj para comprobar cuanto falta para que acabe semejante tortura, espero haber marchado para cuando llegue el momento más patético del ritual de enlace entre humanos, cuando los recién casados salen a bailar el vals, es entonces cuando la boca se me llena de bilis que me corroe la lengua y los dientes, espero para ese momento estar en la barra (porque lo único bueno que tienen estos espectáculos es que hay barra libre) dándole la brasa al camarero, porque seguro que él también está hasta los cojones de trabajar a esas hora, así que entre ambos nos entenderemos bien. Lo peor de todo es que en la invitación que les citaba al principio de este post, cuando le das la vuelta aparece un misterioso número, aunque no he tenido que darle muchas vueltas para comprobar que se trata de un número de cuenta corriente, para que les suelte la mosca y les pague mi plato y parte de su puñetero viaje de novios, es como si me dicen "-Te invito a cenar y pagas tú la cena y además el cambio me lo quedo yo". Pues no, no pienso pasar por el tubo, no pienso soltar ni un céntimo y además acudiré al citado ritual hecho un pordiosero, para que todos tomen nota, se avergüencen y no me inviten jamás a semejantes espectáculos de decadencia humana.

He recibido un correo electrónico de X.L. en el que me informaba de la noticia del embarazo real, incluso me inspiraba la imagen del chupóptero que les decora el post de hoy. Yo, que me pasé el día desconectado de todo medio de comunicación, recibí la noticia sin ningún tipo de sorpresa, ya que tanto la familia real como los seguidores de Escrivá de Balaguer, al no tener que criar a sus descendencia en dependencias de treinta metros cuadrados, se dedican a procrear a mansalva, lo cual a mí me es tan indiferente como que el vecino del cuarto tenga diarrea, vamos que me es igual que tengan uno, dos o treinta hijos, pero por lo que no pienso pasar es por que toda la descendencia la tengamos que mantener con nuestros impuestos, no consiento que una parte de lo que yo gano, se lo queden ellos para mantener sus palacios, sus regatas y sus puñeteras vacaciones. A ver si nos enteramos de una vez, este país era una República, que fue derrocada por un golpe de estado que desencadenó en una guerra civil y posteriormente cuarenta años de dictadura, con un genocida al mando del gobierno el cual al no tener descendencia con capacidad para gobernar, instruyó a su pupilo, el Borbón Juan Carlos I, para que pudiese gobernar una vez el hubiese muerto. Que a nadie se le olvide que de la boca de Juan Carlos I ha salido frases como:"No consiento que se hable mal de Franco en mi presencia". Y como si de un país tercermundista se tratase que, eso sí, se llena la boca de democracia, tenemos que aguantar como jefe de estado a un personaje que no a sido elegido democráticamente por el pueblo y así hasta el fin de los tiempos, ya que a este le sucederán su hijo y así sucesivamente. ¿Tanto cuesta entender que el pueblo no tiene la oportunidad de escoger quien ha de ser su jefe de estado? ¿Acaso no se puede hacer un referéndum en el cual la población decida si es justo o no este modelo de estado? ¿por que los sucesores de los reyes han de ser siempre sus hijos y no quien escoja democráticamente la población? ¿por que tenemos que mantener a toda la (gran) familia de los monarcas, si no tienen ninguna utilidad a nivel institucional?.
Personalmente no tengo nada en contra de la familia real, pero no consiento que permanezcan en un trono construido por un dictador.
Si quieren leer más sobre el tema cliquen aquí, y si lo que desean es enterarse de los entresijos de la familia real, cojan la directa y pásense por aquí.

Si usted se a apeado por estas lindes en almenos un par de ocasiones, podrá comprobar que desde hoy he cambiado ligeramente el formato del blog, he estado trasteando con la configuración y le he retocado unas pocas cosas, la que seguramente verán enseguida, es que me los conozco, es la muchacha que desde hoy les vigila en el lateral derecho de la página, como me sé que la carne les pierde pues les dejo aquí el regalito, lo siento por las señoras que también se pasean por aquí, aunque siempre le pueden buscar el lado artístico de la foto, el gatito y el autobús rompen un poco con la misogina.
Todo esto decido cambiarlo justo cuando hace unas pocas horas me planteaba cambiar de servidor, por que según a que horas te paseas por aquí dentro, resulta imposible acceder, tampoco me quejaré en exceso, por que al fin y al cabo uno está refugiado aquí de gratis y tampoco es muy ético exigirle nada al casero cuando te deja las llaves y no te cobra el alquiler, pero vamos algo se tendría que hacer para que Blogia no se saturara, que luego ustedes se me queja a mí.
Cambio de tema, el caso es que ha caído en mis manos la noticia de que en Florida pronto podrán utilizar armas en la calle, presuntamente para defenderse de sus demás ciudadanos que también llevarán sus pistolas y sus rifles de manera legal mientras pasean con sus hijos o se comen sus deliciosas hamburguesas. Por lo visto, hasta el momento "tan solo" podían utilizar las armas dentro de sus casas o dentro de sus coches. Miedo me da como en mi país dejen utilizar armas dentro de los coches, se diezma la población en dos semanas. Ya sé que es muy recurrente y cómodo criticar a la sociedad americana, pero noticias como esta me dan la sensación de que viven perpetuamente con el miedo en el cuerpo, creyendo que pueden ser atacados en cualquier momento, ya sea por terroristas, comunistas, masones o sus propios vecinos. Estoy convencido de que Charlton Heston se habrá puesto cachondo cuando haya conocido la noticia.
Por lo menos espero que en los USA no se ponga de moda el "Happy Slap" un divertimento que se han sacado de la mano algunos hooligans británicos y que consiste en buscar aleatoriamente victimas por las calle a las que se les propina unas bunas hostias en la cara mientras que el amigo del hooligan lo graba todo con el teléfono móvil, acto seguido ambos desaparecen de la escena dejando a la pobre víctima tirada en el suelo y se pasan los videos a atrevés de internet o de un móvil a otro, imagínense si eso pasa en Florida.
No vamos bien... Fidel... pon un poco de orden que esto se desmadra!!!

Ayer, mientras caminaba por la calle, ví a un chaval que estaba leyendo algo, no sabia si se trataba de un libro, una revista o que era aquello que tenia entre las manos, el caso es que se trataba de papel y yo que para estas cosas soy muy entrometido y siempre que veo a alguien que está leyendo algo necesito saber que es, me agarrapaté a la espalda del chaval para robarle un retazo de su intimidad y saber de esta manera que leía con tanta afición ya que lo hacia mientras caminaba, mi sorpresa fue cuando descubrí que se trataba de una revista en la que recientemente me habían publicado una crítica de cine, me puse un tanto nervioso pero el nerviosismo que se intensificó cuando descubrí que el chaval estaba absorbiendo la sección de cine y concretamente la crítica que yo había escrito, esto me provocó un sudor frío por la espalda, acompañado por un pequeño tembleque en las piernas, por que aunque no se lo crean, a mí esto de que me lean me da mucha vergüenza, aunque esto mismo contradiga la esencia misma de publicar un blog ya que resulta de todo menos intimo, ya que siempre que me miro las visitas a la página y veo que se disparan (por motivos que desconozco) un poco más de lo normal comienzo a cuestionarme con estupideces inquisitorias y vuelvo siempre a repasar los últimos posts para comprobar si está bien escritos o me he dejado algo o hay demasiadas faltas ortográficas, aunque finalmente casi siempre los dejo tal y como están por que si no me da la sensación que estoy traicionando al momento en que lo publiqué, si salió así, ya sea mal o bien es por que no podía ser de otra manera y cualquier alteración sería una pequeña traición llegada del futuro... ya me estoy liando, bien a lo que iba, cuando comprobé que el chaval estaba leyendo mi crítica de cine, se me ocurrieron dos cosas, la primera y más impulsiva era acercarme a el y decirle que no leyera aquello, que yo conocía al autor y se trataba de un tipo muy borde y malcarado con el que no valía la pena perder el tiempo. La segunda era la más sencilla, pasar por su lado, como si nada pero acercándome un poco y desviar la mirada como si quisiera llevarme a casa aquel momento, por que en el fondo aquello me hacia ilusión y me divertía, estaban leyendo a un desconocido y este pasaba por al lado... últimamente me lío más que la pata de una cabra, oigan, si les aburro cierren el navegador, cambien de página o márchense a mirar la tele o a dar saltos por la montaña, pero no me lo digan.
Finalmente me decidí por la segunda opción.

No se imaginan como fastidia tener maqueado un post y sin saber cómo verlo desaparecer ante mi mirada atónita, eso me pasó ayer, ya lo tenia todo maqueado, con su foto y su título, cuando sin saber cómo apreté una tecla que desconozco y se borró todo sin tener ninguna posibilidad de recuperarlo, por lo que monté una soberana pataleta y apagué todas las ventanas del ordenador mientras lanzaba maldiciones al viento. Rrecuerdo que había escrito una breve crítica al respecto de una película que vi este pasado fin de semana "Capturing the Friedmans" y se la recomendaba para que no la perdieran de vista en el videoclub y del resto ya no lo recuerdo, y es que últimamente no tengo la memoria en muy buena forma.
El sábado pasado pude resistir a la tentación de comprar libros, la verdad es que aunque los libros ejercen en mi una atracción casi erótica (esta frase no me la he inventado, recuerdo haberla escuchado antes a alguien que sabia más que yo, lo que no es muy difícil) desvié la tentación de acercarme a ninguna parada de las múltiples que se congregaron por las calles, todo el mundo parecía estar interesado por la literatura, la cual cosa ya es mucho decir, ya que a cualquier amalgama de letras le llaman literatura. Pues lo de siempre, que estos días te encuentras a todo el mundo con un libro entre las manos, ellos muy ilusionados y haciendo ver que son unos lectores compulsivos, para luego olvidar el preciado libro en el segundo o tercer capítulo, sobre los asientos del coche, allí, tostándose al sol. Hagan la prueba y suban a cualquier transporte público en el que haya gente leyendo libros, el tren es el más recomendable ya que mejora el ángulo de visión y además permite espiar a los demás pasajeros si ser uno visto gracias a los reflejos de las ventanas, pues a lo que iba, observen como casi todo aquel que está leyendo un libro nunca supera la cuarta parte del volumen total de páginas de la obra, la prueba si la hacen ahora puede tener la coartada de que todos están empezando a leer los libros que les han regalado estos días, pero si realizan la prueba dentro de dos o tres meses, observarán que son bien pocos quienes finalizan sus libros... en este país casi nadie lee, pero por el contrario se venden muchos libros, por cierto, entre los más vendidos de este año están "Ángeles y demonios" y "El Quijote" ¿alguien se cree que todos aquellos que han comprado "El Quijote" estos días, acabarán por leerlo?.
La foto con la que les ilustro el post de hoy, nada tiene que ver con lo escrito, pero me he cambiado el fondo de escritorio por uno parecido a la foto de cabecera y me ha hecho gracia oigan.

Nunca me he creído eso de los premios de literatura, siempre se premia a la misma purria, seudo escritores, personajes mediáticos con imagen precocinada para llenarle los bolsillos a Lara y compañía, por allí he visto tambalearse a especimenes de la altura de Lucia Echevarria y otros de los que prefiero no acordarme para no provocar una innecesaria nausea. Pero la poca confianza que desprenden los premios de literatura la podría prolongar a los musicales, ayer se celebraron la edición IX de los “Premios de la música” premios que se dedican a amontonar a todos aquellos a quienes las grandes discográficas les interesa para así poder vender más y después gimotear con la SGAE quejándose de la piratería. Allí estaban la extremeña BEBE, una cantante que nos la han colado de la noche al día, como si tuviese un gran carrerón a sus espaldas y siempre hubiese estado haciendo canciones, la promoción a asido espectacular, actuaciones televisivas, portadas en suplementos de periódicos, revistas musicales dedicándole extensas entrevistas en las que ya se encargaba ella de autopromocionarse como una mujer rebelde, muy de nuestros días y todas esas monsergas que le dictaba el asesor de imagen a sus espaldas. Pues bien el colofón de toda esta patraña tubo lugar ayer, con un total de cuatro premios que le harán vender aún más, música no es eso, eso es industria.
Para más recochineo, leo en el diario EL MUNDO, todo un despliegue informativo en el que se habla del "despachito" que se nos ha montado la ministra de vivienda Maria Antonia Trujillo, por lo que explica el diario, la broma ha salido por 37.000 euros, para un despacho de 77 metros cuadrados, conociendo a los políticos, no me extrañan estas gestas, pero resulta especialmente insultante siendo quien es, ya que ella especialmente es quien más ejemplo debería dar. Aunque viniendo la información del diario de Pedro J. me produce una confianza relativa, ya que hasta hace cuatro días todavía chillaban a los cuatro vientos que los autores de la matanza del 11-M fue o estuvo vinculada con ETA. Todavía recuerdo aquel video de entre sabanas que le robaron a Pedro J. con aquella mulata soltándole un meote en la cara, yo lo ví, por si alguien les cuenta que fue un bulo yo pude visionarlo y quizás todavía lo conserve en alguna estantería. Que majo que estaba Pedro J. oigan, como se movía pero si hasta parecía Nacho Vidal.
Vamos que tal y como están las cosas a mí me están entrando ganas de marcharme a Cuba, con Fidel, que será todo lo dictador que quieran pero por lo menos no es gilipollas.

Si es que me lo ponen a tiro, oigan, no saben como estoy disfrutando con los tejemanejes que se traen entre manos para escoger nuevo Papa. Los ancianos ataviados de rojo que se encerraron para elegir quien sería en nuevo representante de la empresa... digo... iglesia, lo tuvieron claro, pensaron -"Sabes qué... a nuestra edad no estamos para muchos trotes y con esto del entierro del jotapé 2º estamos ya muy cansados, así que liquidamos el asunto en un santiamén y santas pascuas, ponemos de jefe al Ratzinger y nos vamos para casa" por que todo este marrón, seguro que les ha pillado mientras estaban disfrutando de las vacaciones que organiza el Inserso cuando se acaba la temporada alta de la Semana Santa. Así que aquí le tenemos el nuevo Papa se llama Benedicto XVI, un pobre jubilado que ahora que le tocaría descansar me lo van a poner a dar tumbos por todo el planeta.
Hoy, como me conocen, en el trabajo me han regalado un ejemplar del ABC y yo, lejos de indignarme, he recibido el presente con los brazos abiertos y me he dispuesto a devorar sus páginas, si bien, todo se ha de decir, agradezco el formato de este diario, con su manejable tamaño y todo grapadito, me he quedado un tanto saturado, la portada ya alertaba de todo lo que me esperaba, el nuevo Papa en primera plana, en una foto en la que aparece muy contento el, para después sumergir al lector en 23 páginas de devoción papal, la historia de Ratzi, los entresijos de su fe, las anécdotas de sus antecesores en la historia y todo ello con pies de foto como los siguientes: "La felicidad se desbordó: el pueblo dejaba de estar huérfano" o las cartas de los lectores , con unos titulares que decían: "Fuerza para el Papa", "Viva el Papa" o "Inmensa alegría" vamos, todo monotemático. Por un momento me ha parecido que estaba leyendo la revista oficial del club de fans de Bisbal, pero con sotana.
Por lo visto Ratzi es tan conservador como su antecesor jotapé 2º, así que a sus seguidores que no se les ocurra enfundarse un preservativo (pecadorrr), ni salir del armario (pecadorrr), ni tan siquiera flirtear con la ciencia (pecadorrr), por que como les vea Ratzi les va a castigar, yo ya he oído quien le llama Fascinguer, por su talante ultra conservador. Así que ojito, pecadores de la praderaaal.

No saben como me arrepiento de no haber hecho aquella colección que aparecía en los kioscos y que consistía en coleccionar casitas de muñecas. La primera semana llegaba a las librerías las paredes de la vivienda, la segunda el reloj de cucú, la tercera una camita y así sucesivamente hasta tener completada la casita para después darte cuenta que molestaba y no sabias que hacer con ella. Pero tal y como se están poniendo las cosas, ojalá tuviese yo unas cuantas de esas, por que ahora me habría montado una inmobiliaria, a tenor de como están las cosas y siguiendo los consejos de la ministra de la vivienda, la peregrinación semanal a recoger la nueva pieza de la casita con el correspondiente fascículo, hoy sería un rentable negocio y ya no les digo si no hubiese abandonado hace años el Exin Castillos al lado de un container en estos momentos tendría un patrimonio mayor que el de las Coplovitz. No seré yo quien critique la propuesta de las micro viviendas ya que aún está en fase experimental y por lo que aseguran, tan solo tendrá la finalidad de ser alquilado, y no les niego que pueda haber gente a la que le interese y en ello vean ventajas como que lo tienes todo a mano y haces la limpieza de la casa en un pis pas, pero por otro lado me gustaría a mi saber cual será el precio final del alquiler de las citadas viviendas. Por lo visto, después de la polvareda que a desencadenado la noticia, han aparecido varios casos de micro viviendas ya existentes en nuestro país desde ya hace bastante tiempo y créanme que me he quedado estremecido, ya que por el alquiler de un micropiso de treinta metros cuadrados en Madrid se está pagando 800 € al mes o que en Barcelona, concretamente en el barrio de la Barceloneta, ya existen viviendas por el estilo desde hace ya bastante tiempo, nacidas de la división de, otrora, grandes viviendas, por las que se pagan cantidades similares e incluso ha aparecido otro caso en el que se anunciaba a través de una inmobiliaria, una vivienda de trece metros cuadrados, si, no me he equivocado, trece metros cuadrados. Por lo que tengo entendido, el príncipe Felipe no se hizo una choza como las que nos proponen, vamos que vive en un buen palacete pagado por todos nosotros, así que yo exijo que me devuelvan mi parte o si no que divida el palacete un cuartos de treinta metros para que allí quepan unas cuantas personas.

Leo con atención una entrevista realizada a Juan Marsé, al respecto de su última novela. Al finalizar la entrevista, el periodista le pregunta sobre el hundimiento del barrio del Carmel, a lo que el escritor remata con las siguientes palabras: "En vez de perder el tiempo y el dinero de los contribuyentes buscando las esencias de la patria, la lengua y la puñetera identidad nacional, ¿por qué no se afanan en resolver los auténticos problemas de los ciudadanos?". Marsé, ya realizó anteriormente estas declaraciones en el diario El País, pero pasaron por la censura y finalmente la transcripción antes citada quedó mutilada al desaparecer de ella las palabras "puñetera" y "nacional" y es que cargar contra la patria, la identidad nacional o cualquier vocablo que se asemeje no resulta correcto desde ningún sector político por muy no-nacionalista que se quiera considerar. Creanme si les digo, que conceptos como patria, bandera o frontera no están concevidos más que para subyugar al individuo a los intereses del poder. Resulta muy facil inculcar el sentimiento patriótico a la población, hacerles creer dueños de una tierra o cultura para que cuando por intereses personales el poder lance el grito de "que vienen los indios" el pueblo lobotomizado se rompa la cara para defender unos intereses que en el fondo ni les va ni les viene. Recuerdo un fragmento del diálodo de la película "Martín H" en la que Federico Luppi decía algo parecido a que en el fondo aquello que interesa no es el concepto nación o país si no las cuatro paredes en las que se vive, como mucho el barrio o a todo más la ciudad en la que se reside. Comparto fielmente esa opinión, si en algún momento el poder decide gritar "que vienen los indios" yo no tardaré en perderme en medio de la montaña, mientras me río viendo cómo se parten la cara por una patria que seguirá sometiéndolos a su voluntad.

Créanme si les digo, que los días como hoy me ponen un tanto triste, no es nada especial, en el fondo todo va bien, es sencillamente la climatología que me atonta, el cielo plomizo escupiendo lluvia, y eso ahora que hemos pasado el invierno, ahora que yo espero con ansiedad los primeros rayos de sol de la primavera done hasta cuando llueve es todo bonito por que sale el arco iris y huele a hieva fresca, pues no, nada que ver con la realidad el tiempo es cambiante y no se quiere conciliar con las estaciones. A mí que lo que me gustaría es vivir en el Caribe, tostándome al sol las 24 horas de día, pese a todo me resigno y aguanto estoicamente los seis meses de frió esperando que las temperaturas veraniegas impidan a media población conciliar el sueño mientras yo me regocijo en mis sudores, y me encuentro con esto, y el fin de semana más, no es justo, no. Además, como que uno tiene ciertas tendencias masoquistas he estado rebuscando entre los discos y no se me ha ocurrido poner a otro que a Nacho Vegas, el muchacho, que no canta mal pero todo lo recita con ese tono de cantante sinsangre al que has de prestar atención a cada murmullo para quedarte con la letra de las canciones, aunque quizás desencriptarlas del susurro resulte un tanto más deprimente por que no es que hablen precisamente de gente a la que le toca la lotería. En el fondo no sé si he escogido el disco de Nacho Vegas para acompañar al mal tiempo o por que lo he recordado, mientras rastreaba entre los discos, por unas declaraciones que hizo mientras promocionaba su último trabajo, en ellas dejaba caer perlas del estilo de "(...) Estuve a punto de joderla (durante la grabación del disco) se me iba la mano con la aguja, ganó más dinero el camello del Puerto de Santa María que el productor" u otras cómo "(...) Me llamaban yonki antes de serlo, la gente consume droga más que verdura fresca." Vamos que el cantautor iba de poeta maldito, como si entre dientes quisiera decir "me importáis todos una mierda... yo soy un gran poeta y me tendríais que besar los pies por el legado que dejo a esta humanidad que tanto me repugna" Vegas, me da la sensación que no es el único que se apunta a la moda del poeta maldito, mentando cada dos por tres a Baudelaire o sintiéndose contentos por que una ocasión Michi Panero les lanzó una piedra a la cabeza. Bunbury o el mismo Sabina creo que van por el mismo camino.
Mejor voy a que me dé un poco el aire y empezaré a contar el tiempo que me queda para salir del trabajo. cinco horas y catorce minutos, cinco horas y trece minutos...

NOTICIA aparecida en la edición impresa del diario El País el pasado día 1 de abril: (...) Un pesquero avistó ayer, a unos 250 kilómetros al sur de la isla de El Hierro, una patera en la que hallaron un cadáver y 22 supervivientes, que relataron que habían arrojado al mar a otros 12 de sus compañeros fallecidos (...).
CONCLUSIÓN: Los 22 superviventes de la patera serán expatriados a sus países de origen, donde regresarán con vergüenza y humillación por el hecho de no haber conseguido el sueño de tener un futuro mejor, pese a todo seguirán intentándolo. Aquellos que no puedan ser repatriados estarán condenados a malvivir en la ignominia en cualquier gran ciudad. Pese a todo miles de sus compatriotas seguirán dispuestos a jugarse la vida para llegar a Europa, debido a las precarias condiciones de sus países de origen. De las 13 personas muertas nunca sabremos sus nombres, aquellos cadáveres que puedan ser rescatados de las aguas serán enterrados en tumbas sin nombre en la lápida y difícilmente serán reclamados por sus familiares ya que sabrán de su fallecimiento cuando ya haya pasado bastante tiempo y desconocerán cómo tramitar la repatriación del familiar. La noticia pasará a englosar un número indeterminado de historias similares y pronto será borrada de nuestra memoria.
NOTICIA aparecida en la edición digital del diario El País hace unas pocas horas: (...)El Papa ha muerto. A las 21.37 horas de hoy, 2 de abril de 2005, Juan Pablo II ha fallecido en su apartamento privado. El estado del pontífice se deterioró hace dos días de forma irreversible, tras sufrir durante varias semanas problemas respiratorios derivados de la enfermedad de Parkinson (...).
CONCLUSIÓN: Miles de personas lloran su muerte en la plaza de San Pedro a estas horas, el mundo entero se siente consternado por la noticia, su muerte ocupará las portadas de todos los diarios y demás informativos de ámbito mundial durante los próximos días. La noticia permanecerá no solo en la memoria colectiva sino que formará parte de los libros de historia.
PREGUNTA: ¿Somos todos iguales?

Recientemente, M.A. me hablaba de hacer un post en el que hablase del caso Terri Schiavo. Hasta el momento no me havia decidido por varias razones, la principal es por ética, no consideraba justo desglosar los pormenores de una persona que está agonizando ya que hubiese sido un acto amarillista y por otro lado tampoco quería entrar en todo ese circo mediático que se ha formado alrededor de Schiavo en el que nada se ha respetado y ha caído sobre ella como fieras sobre la carnaza. Un día después de su muerte, les diré que soy partidario de la eutanasia, toda persona debe poder decidir si desea o no vivir, nadie puede tapar la boca de otro con leyes que limiten su libertad individual y que le distancien de una muerte digna. Pero el caso de Shiavo es punto y aparte, todo lo dicho anteriormente, lo he hecho para así distanciarme de algunos de aquellos personajes que cristo en mano se dedicaban a hacer penitencia frente a las puertas del hospital donde se consumía Schiavo. Me distancio de esos movimientos pro-vida norteamericanos de doble moral, que ven este caso como una salvajada pero por el contrario apoyan a su gobierno en el bombardeo y posterior invasión de Irak o que se dedican a mirar hacia otro lado cuando en su país se condena a muerte a una persona ya que muchos creen ver en ello un acto de justicia. La Muerte de Schiavo no ha sido una muerte digna, no entraré en los motivos que podía tener o no su marido para que esta historia acabase como ha acabado, pero si sus padres deseaban que continuase viviendo ninguna ley podía haberles negado ese derecho y en el caso de que Schiavo hubiese deseado antes de caer en el coma que no debería permanecer en una situación así, nadie debería haber permitido que muriese de hambre, desconectando la sonda que le suministraba alimento y sumirla en una profunda agonia, aunque su cerebro no lo interpretase, la dignidad de una persona va mucho más allá de el estado de conciencia.

Hace ya tiempo, había leído en un fanzine, un reportaje al respecto de Colonia Dignidad, lo que allí se decía me pareció sumamente extraño por lo que no de di mayor credibililidad, pensando que se trataba de una broma de mal gusto. La sorpresa me la he llevado esta semana cuando he leído el caso de Colonia Dignidad (o Villa Baviera que es como le llamarían después) en la prensa escrita. Para quienes no estén al día de la noticia les daré una cuantas pinceladas. Todo comienza en 1961 cuando Paul Schaefer, un cabo del ejercito nazi se instala en Chile huyendo de la justicia. Allí organizó lo que sería su reino particular adquiriendo un terreno de más de 15.000 hectáreas al que acudieron unos 300 emigrantes alemanes, siguiendo a Schaefer por su talante de líder y creyendo en él hasta llegar al límite de tomarlo por un profeta. No tardó en someter a aquella colonia de alemanes a su peculiar régimen tiránico, estos trabajaban de sol a sol, prohibió todo tipo de conexión con el exterior, prensa, televisión, radio ya tan solo podían leer la Biblia aunque censuró todos los pasajes que hacían alguna referencia al sexo. Schaefer en Alemania ya estaba considerado un peligroso pedófilo y en Chile consiguió dar rienda suelta a todas sus depravaciones, según cuentan ha sido el mayor pedófilo de la historia en Chile, violó a todos los niños varones de entre 6 y 14 años que ingresaron en la colonia o aquellos que nacieron allí o bien fueron adoptados, allí formó una especie de juventudes hitlerianas para poder abastecerse, según cuentan abusaba de varios niños todos los días.
Durante la dictadura de Pinochet la colonia se usó como centro de tortura y el mismo Schaefer recriminaba a los agentes de la DINA, la policía de Pinochet, por que no se ensañaban lo suficiente con los presos. La colonia con el tiempo se convirtió en un estado dentro del mismo estado chileno, tejiendo una red de empresarios, políticos y militares que por intereses propios hacían la vista gorda. Fueron pocos quienes consiguieron escaparse de Colonia Dignidad, lo que posteriormente llevó a la caída del particular imperio del sádico Schaefer, provocando su huída y siendo requerido por la justicia. Actualmente tiene 83 años, se ha convertido en un anciano sonriente que se mueve en una silla de ruedas. Durante estos días está siendo juzgado en Chile.

Leo la noticia en la que se informa de la baja audiencia del programa “Las Cerezas” que presenta y dirige la periodista Julia Otero y su correspondiente recorte presupuestario para la productora. No seré yo quien entre en la polémica de sí el programa resultaba demasiado caro o no para la cadena pública, pero después de que saltase de la programación televisiva “La azotea de Wyoming” puedo constatar que a este país lo que le interesa es la estupidez, el escarnio y el amarillismo populista, resulta difícil que aparezcan propuestas inteligentes en la programación cuando el espectador idiotizado tan solo busca programas en los que los personajes asistentes en plató no dialoguen si no que se griten y a ser posible se agredan, que no sean personas con talento si no energúmenos que se aprovechan de la fama ajena para llenarse los bolsillos. Debido a todo esto y para saciar la sed de esta sociedad lobotomizada, propongo que se incorpore a la programación Mr. Methane. Para quien todavía no halla enlazado con la página de tan nauseabundo personaje, les indicare que es un tipo que aparece disfrazado de superhéroe y que su espectáculo consiste en tirarse pedos, por lo visto Mr. Methane ha viajado por todo el mundo presentando su show e incluso ha grabado un disco cantado con el culo, nunca mejor dicho, si entran en la web del personaje podrán también comprar sus videos y comprobar lo lamentable que en ocasiones resulta pertenecer a la especie humana. Mr. Methane podría resultar sin lugar a dudas la solución para el déficit económico que arrastra TVE y sus apariciones supondrían un gran aumento del share. Y si nadie se atreve a contratar a este personaje, yo mismo me ofrezco a competir con “Crónicas marcianas” me zampo un buen plato de judías y al instante pongo a toda España a mis pies, por que al fin y al cabo eso es lo que quiere, basura.

Los periodos de vacaciones tienen un grave problema y es que irremediablemente acaban por finalizar. Esta, es una evidencia que me va persiguiendo desde el primer día de júbilo vacacional, como si una vocecilla se escondiera tras la oreja y no parase de repetir -...si, si, te lo pasas bien pero el día X se acaba lo bueno. Y así me encuentro hoy, evidentemente el día X ha llegado y con él los madrugones, la sumisión jerárquica y las horas fuera de casa. Todo esto me hace recordar (es que últimamente me encuentro un poco Buñueliano) – la película “El ángel exterminador” ¿recuerdan? Todos aquellos burgueses retenidos por una fuerza invisible dentro de una habitación, sin poder salir de allí y sin saber nadie por qué motivo. La respuesta a esa fuerza la dió Buñuel en una ocasión hablando de su película, el poder que retenía a los protagonistas no era otro que el mismo que retiene a casi cualquier individuo de hacer aquello que le plazca, ya me entienden deshacerse de horarios y demás causas que esclavizan a la persona, nada lo impide, es tan sencillo como decir – ya tengo suficiente. Pero es el mismo Ángel exterminador el que planea sobre nuestras cabezas y no lo permite, de la misma manera que impedía a los protagonistas de la película poder salir de la habitación. Seguro que todos ustedes conocen del amigo de un amigo que un buen día decidió darle portazo a la esclavitud laboral y marchar a vivir perdido en la montaña o subirse a un barco y dar la vuelta al mundo con toda la familia, viviendo de lo que consiguen pescar. No hagan caso, son leyendas urbanas, el ángel exterminador nunca lo permitiría.

No les negaré que las necrológicas son todo un regalo para postear, abro el diario del día y me encuentro con que un personaje famoso ha fenecido, lo que inmediatamente me crea una asociación de ideas que me lleva a tener una excusa para ponerme delante del ordenador y escribir un post. Pero de las necrológicas aparecidas hoy obviaré la de Joaquín Luqui, pues pese a que me resultaba simpatico nunca seguí su trallectoria, me centraré en la muerte del profesor Jiménez del Oso quizás sea por que lo recuerdo de cuando yo no levantaba más de dos palmos del suelo y aparecía en televisión presentando el programa MÁS ALLÁ, corria el año 76 y la televisión aparte de ser en blanco y negro tan solo tenia dos canales, él radiaba através del UHF y he de reconocer me que ponía los la carne de gallina. Desde su programa me enseñó las líneas de Nazca, el triángulo de las Bermudas, las caras de Velmez. Eran impagables los programas dedicados a las psicofonías o los OVNI's. Creanme, que aquellos dias no dormía tranquilo pensando que algún monstruo chupacabras pudiera cobijarse debajo de mi cama. Todo nos lo explicaba con aquella voz profunda y pausada, con la mirada enturbiada por aquellas grandes ojeras y además todo devidamente debatido con los mejores profesionales del tema, por allí pasaban J.J. Benitez o Erick Von Daniken que le daban al programa una gran credibilidad y si existía alguna duda sobre lo que allí se debatía siempre apareciá una voz a mi lado que me repetía -...y es psiquiatra. Por lo que ya no me cabía ninguna duda, el chupacabras, los OVNI´s y el monstruo del lago Ness existian. Todo esto recordado con el paso del tiempo produce si cabe aún más tristeza si tenemos en cuenta en qué se han convertido las ciencias paranormales en TV donde para contactar con otras dimensiones hemos de llamar a los teléfonos 806 de la pitunisa de turno que aparece en pantalla.

Hoy me ha impactado la noticia de los tres jóvenes que pretendían realizar un suicidio colectivo. Seguramente a estas alturas ya habrán leído o escuchado la noticia, pero si no es así se la comentaré. Por lo visto un grupo de jóvenes que no se conocían de nada decidieron pactar un suicidio colectivo al más puro estilo japonés, contactaron todos ellos a través de chats de internet y decidieron alquilar una casa en un pueblo zamorano de 63 habitantes, donde según tenían pensado encenderían un hornillo e inhalarían el monóxido de carbono hasta quedarse tiesos. El suicidio se hubiese llevado a cabo casi con toda seguridad de no ser por un par de periodistas de un programa de televisión que se infiltraron en el mismo chat y les dijeron que también querían participar en el suicidio; cuando llegó el momento, las periodistas informaron a la policía, la cual se personó en la casa consiguiendo así abortar el suicidio, encontrando carbón, una paellera y un medidor de monóxido de carbono. Por lo visto, una de las periodistas infiltradas había tenido una entrevista en persona con uno de los promotores del suicidio y este le explicó con todo lujo de detalles cómo pretendían poner fin a sus vidas, incluso le indicó que llevarían esposas para que nadie se pudiera arrepentir en el último momento y “fastidiar” a los demás. Algo que me sorprende es que los autores de todo este montaje son jóvenes de entre 26 y 29 años y todos ellos con buenos empleos y sin ningún tipo de depresión aparente. Los misterios de la mente son complejos, pero créanme, corren malos tiempos. Cuanto más se consolida la sociedad del bienestar más se repiten casos como el aquí comentado, ¿casualidad?

Ya han pasado 48 horas desde que se retiró la última estatua del dictador Francisco Franco (que a partir de ahora llamaré La Bestia, para no molestarle a usted sufrido lector) que quedaba en Madrid, desgraciadamente no es la única que resta en España, aún quedan estatuas en Guadalajara, Santander y Melilla aparte de toda la parafernalia de calles y plazas que recuerdan nombres del antiguo régimen. A pesar de todo, no consigo salir de mi asombro al comprobar toda la serie de manifestaciones que surgieron a las pocas horas de ser retirada la estatua de La Bestia, todas ellas protagonizadas por acólitos del antiguo régimen, los cuales tendrían que aprender una seria lección de historia y deshacerse de intereses particulares, quizás no sería tan difícil de entender que La Bestia irrumpió de manera violenta en un proceso democrático que escogió un modelo republicano de estado para así conseguir modernizarlo y salir del modelo feudal en el que estaba anclado, evidentemente esto no gustó a más de uno, las reformas agrarias no eran del agrado de los grandes terratenientes, la pérdida de poder de la iglesia no gustó al clero y el poder que estaban consiguiendo las clases más humildes tampoco gustaba a buena parte del lobby empresarial. Así fue como se desencadenó todo, con un golpe de estado que sumió a este país en cuarenta años de atraso, caspa y hastío. No me cabe duda de que esta es la lección que deberían aprender todos aquellos que hace tan solo unas horas cantaban el cara al Sol ante los despojos de una columna que durante demasiado tiempo albergó la figura de un genocida.

No he leído “El código Da Vinci” ni pienso hacerlo, principalmente por no seguir al rebaño, por no someterme a los enredos de la mercadotecnia que crea del día a la noche obras que aparecen en manos de todos. Ves como lo leen en el tren, en los parques, en la playa, la gente carga con el y sus derivados en los supermercados y cuando me hablan de lo entusiasmados que han quedado con su lectura y les comento -...pues yo no lo he leído. Me miran con cara de incredulidad y con el labio inferior temblando proclaman -...pues tienes que leerlo, es buenísimo!!!. Vamos, como que no, que no pienso ni acercarme a ese libro, pero si no lo hago será tan sólo por eso que les he explicado, no tendrá nada que ver con esa especie de fatua lanzada por la iglesia católica, instando a sus seguidores a no leerlo por que desacredita a la iglesia mediante falsificaciones absurdas y vulgares. De manera que los lectores no tienen criterio, son tontos y se dejarán engañar fácilmente. Yo, que me “eduqué” en una escuela católica conozco bastante bien estos procedimientos dignos de una secta y para ello les pondré un ejemplo. En una ocasión el cura de turno nos estaba explicando el misterio de la santísima trinidad, ante lo que yo incrédulo de que aquello de que tres personas fueran una sola pregunté -¿...y esto como es posible?. Y me respondieron -...es dogma de fe, vamos que me quedé patidifuso. Con el tiempo y la experiencia he llegado a entender lo que me quería decir con aquella expresión: come y calla.
Toda esta historia del “Código da Vinci” no es si no una gota más en el océano, si tenemos en cuenta todos los deslices de esta iglesia decimonónica anclada en el pasado más rancio, podría comenzar a enumerar sus últimos deslices como la oposición al matrimonio entre homosexuales, la negativa a la investigación con células madre... ante todo ello me estoy planteando la posibilidad de apostatar, ya saben, darme de baja del club cristiano en el que entré cuando me bautizaron, para ello tienen que rellenar unos formularios, por lo visto no es fácil, pero más difícil es darse de baja de Wanadoo y me cuentan que hay quien lo ha conseguido. Si les interesa cliquen aquí, encontraran toda la información necesaria y los documentos para rellenar.

Hoy he recibido un correo de X.L. en el que bajo el título de “Qué tiempos aquellos” se escondían toda una serie de fotos que invocaban a la memorabília de cualquiera que ronde la treintena, casi todo eran juguetes de un tiempo lejano, de cuando las Playstations y su legión de robotizantes compañeras no habían asolado el primer mundo y muchos de ellos se compraban en el kiosco. Eran aparatos que funcionaban mediante palancas e imanes y con los que he ido creciendo a mi lado, por lo que he de reconocer que no he podido evitar que de mi garganta emergiera un sinuoso “sip” con regustillo a nostalgia. He podido recordar juguetes como “Autocross” que consistía en un diminuto coche que se movía por una pista mediante un imán y que se accionaba con unas llaves, el tragabolas, los Airgam Boys, el mapa de España perforado, que consistía en reseguirlo con un lápiz sobre una hoja de papel y a través de los agujeritos ir marcando las capitales. También he recordado los paracaidistas, que eran unos muñecos de plástico con un paracaídas a sus espaldas que una vez lanzado con fuerza al aire este se desplegaba y descendía lentamente desde el cielo, si es que no se encontraba por el camino con algún maldito árbol o algunos cables de electricidad. La verdad es que no sé si tanta nostalgia denota que uno ya tiene una edad y que todo aquello pasó hace ya mucho tiempo, no sé... ¿tendré que empezar a preocuparme ya por la próstata?.
Creo que las radiaciones del monitor me atontan, voy a tomar un poco el aire.

Elvira Lindo explicaba que no le gustaba venir sola a Barcelona, ya que debido a la modernez de la ciudad, hospedarse en la habitación de cualquier hotel podía convertirse en toda una gincana para el cliente que allí se alojara, decía que tenias que ir descubriendo el funcionamiento de aparatos tan elementales como la cisterna de un water, ya que en algunos hoteles de accionaba en el momento en que te levantabas, otras pasando la mano por delante de un sensor o podía darse el caso en que no supieras cómo poder tirar de la cadena por lo que se veía en un serio aprieto cuando tenía que llamar a recepción para que le indicaran las instrucciones de uso del inodoro. Cierto es, que la Barcelona post-olímpica se ha convertido en la capital de diseño, donde todo es cool, in, fashion y superficial pero ayer me quedé asombrado al ver un reportaje, realizado por el mismo equipo que hace “Silenci”, para quienes no puedan ver TV3 les indicaré que es un espacio semanal para consumidores lolipops y pijomodernos que después de fagocitar las ideas allí reflejadas se gastan todo el sueldo comprando aquello que allí les han indicado en tiendas del estilo de FNAC, el reportaje en cuestión nos indicaba las aventuras de joven arquitecto británico que había comprado unas antiguas instalaciones de 1000 metros cuadrados en las cercanías de Barcelona. El personaje en cuestión se dedicaba a diseñar sofás de acero inoxidable y cuero, mientras que su compañera estaba metida en el mundo de la moda, vamos una pareja de lo más cool. El reportaje nos iba demostrando los progresos en la construcción de la vivienda, donde se trasladarían a vivir con sus hijos y mientras veíamos como evolucionaba la construcción de obra y el protagonista nos dejaba caer perlas cómo que desde que empezaron a trabajar en la vivienda no se habían podido permitir ningún capricho, ni un coche se habían podido comprar desde entonces. Ahora, eso si el muchacho era de lo más enrollado e incluso se manchaba las manos ayudando a los albañiles. La historia que en un principio puede parecer de lo más insignificante, a mí me dió un poco de miedo, por que dentro de poco ya me veo las pequeñas poblaciones llenas de apesadumbrados modernos.
La imagen de Betty Page con la que les decoro el post de hoy, podrán comprobar que no tiene nada que ver con lo que les he explicado, pero me sirve de excusa para invitarles visitar la página oficial de la pin-up y hacer que sus corneas disfruten con lo visionado.

(...)
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano está rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes,
sedienta de catástrofes y hambrienta.
(...)

Miguel Hernández.

Consternado me marché ayer a dormir después de escuchar la entrevista que Julia Otero, en el programa Las Cerezas, le realizó al escritor Sánchez Dragó, la verdad es que no daba crédito a lo que oía, pues lo tenia cómo a un tipo serio, y empezó a despachar las preguntas que le hacía la periodista con un chamanismo de andar por casa de lo más divertido, vamos, que el personaje me cayó bien. Prometo tenerlo en cuenta para cuando vuelva a aparecer en televisión. Pero mi consternación no acabó ayer después de apagar el televisor, si no que hoy ha continuado cuando he visto que 24 horas después del día mundial de la mujer aparece en la prensa la noticia de una lavadora que pretende llamar a la igualdad entre hombres y mujeres, la solución no es otra más que reconoce las huellas dactilares de quien la pone en funcionamiento y nunca funciona después de haberla accionado una misma persona un máximo de dos veces, vamos que si quieren tener la ropa limpia se ha de turnar el accionado de la máquina. Lo cierto es que a golpes de gilipollismo como este nunca llegaremos a una verdadera igualdad.
Cómo que a ustedes mis consternaciones personales tampoco es que puedan ser de un gran interés, les propongo que conozcan la historia de Frank Lentini un siciliano que en 1899 nació con 3 piernas, 4 piés y 2 órganos genitales. El personaje, lejos de deprimirse por tal malformación emigró a los Estados Unidos, donde consiguió un gran éxito en el mundo del espectáculo de aquella época con un show que pretendía ser de lo más divertido que consistía en marcar penaltis. A pesar de todo, Lentini padecía una seria cojera, ya que ninguna de sus tres piernas era de igual tamaño. Genio y figura, oigan.

Disculpen un titular tan apocalíptico, pero hoy es lunes y ya saben, quien más quien menos, en este día de la semana la pituitaria no acostumbra a generar muchas endorfinas y aún menos cuando el día anterior marchas a la cama con la noticia del intento de asesinato de la periodista italiana Giuliana Sgrena por parte de las fuerzas de ocupación y que finalmente se saldó con la vida del agente que la había liberado, claro que estas cosas no tardan en quedar en el olvido, ¿recuerdan aquel científico británico, relacionado con la guerra de Irak que presuntamente se suicidó y que en su momento hizo tambalear al gobierno de Tony Blair? Pues eso mismo. Claro que ahora con el nuevo invento que tienen entre manos los aliados todos estos problemas se habrán acabado, se trata de los robots soldado, talon robots es su nombre original, algo así como un tanque en miniatura que funciona teledirigido y que sostiene un rifle que es accionado a distancia, vamos, la máquina de matar perfecta, no sólo por que conseguirán liquidar a unos cuantos sin padecer ningún tipo de riesgo, si no que si pasase algo parecido cómo el caso de Giuliana Sgrena podrían decir lo mismo que la administración pública, -...ha sido un error informático y santas pascuas que aquí no ha pasado nada. A pesar de todo esta máquina puede disparar 750 veces por minuto con total precisión a un kilómetro de distancia, subir escaleras incluso funcionar bajo el agua. Claro que lo más retorcido de la historia es lo que dice el portavóz de la armada estadounidense: “El objetivo de estas máquinas es salvar vidas” (sic.) Ya les digo yo que a esto no le veo buena pinta, no señor.

Les redacto la noticia tal y como ha aparecido hoy en la prensa.
“El prestigioso programa estadounidense de reportajes 60 minutos ha puesto en entredicho las capacidades artísticas de la niña Marla Olmstead, que con tan sólo cuatro años de edad, vende sus lienzos por precios millonarios y se compara con el maestro abstracto Jackson Pollock. Marla, que ha centrado la atención de todos los medios de comunicación, vendió su primer cuadro por 250 dólares y en la actualidad puede adquirirse por 24000 dólares.”
Si ustedes desconocían la noticia imagino que les habrá pasado como a mi y se habrán quedado con la boca abierta y habrán aparecido una serie de incógnitas. Por un lado, ¿ante que nos enfrentamos?, Marla Olmstead ha estado estafando a las galerías de arte con sus cuadros o el verdadero estafador fue Jackson Pollock que pintaba igual que un crío de cuatro años y nos lo han estado colando como el inventor del expresionismo abstracto. ¿Recuerdan la historia del pan de molde que se le quemó a una señora y después de darle un mordisco comprobó que la parte tostada parecía a una imagen de la Virgen? Finalmente la mujer decidió subastar su pan tostado por internet y alguien se lo compró por una considerable cantidad de dinero. Ambas noticias podríamos englobarlas en una misma sección en la que repasaríamos los grandes timos de una sociedad enferma de estupidez. Yo, visto como está el patio he decidido comprarle unos plastidecor a M. Y de aquí al Guggenheim.

Cuando yo era un pequeño y repelente infante, mi máxima aspiración consistía en conseguir ser rico cuando llegase a mi edad adulta, no me pregunten por qué, ya que ni tan sólo tenía claro lo que significaba tal concepto, quizás fuera por la influencia que ejercían en mí series televisivas como “Dallas” o “Falcon Crest”, en las que todo era lujuria y joyerio. En cuanto obtuve la mayoría de edad comprendí que tal situación económica tan sólo es posible conseguirla mediante el secuestro y la extorsión por lo que decidí dejarlo de lado y conformarme con aspirar a que en un futuro consiga ser jubilado e invisible, para poder tener todo el tiempo del mundo y para ver sin ser visto. Lo primero espero conseguirlo mientras pueda cotizar y tener salud, lo segundo lo veo más difícil pero no me dirán que no sería la hostia. Pero si algo me gustaría ser en el presente más inmediato es DICTADOR, sí amigo, ha leído bien, DICTADOR, así con mayúsculas que se lee mejor, esto que a bote pronto puede parecer un poco grave, lo tenia yo un poco guardado y lo comentaba en ocasiones con C. Hasta que un día ojeando las memorias de Luis Buñuel descubrí que pensaba igual que yo, vamos como si nos hubiésemos leído el pensamiento. Afirmaba que tal dictadura la aplicaba desde su imaginario, yo también la aplico en mi cabeza, no en la practica, no se piensen que están tratando con Hitler o Aznar, pues a lo que iba, Buñuel se imaginaba en el supuesto caso de que un vecino le incordiaba tocando la trompeta y arremetía contra él diciendo –...que lo fusilen!!! Y como Buñuel era sabio nadie me podrá impedir que yo también tenga tales actitudes en mi imaginario y si, pongamos el caso, se me cruza un coche super tunning, con la música a unos decibelios ensordecedores y un niñato al volante que no me ha dejado pasar por un paso de cebra, comprendan que me imagine a mi mismo haciendo un ligero movimiento con el dedo para que acto seguido aparezcan dos secuaces para que lo saquen del super tunnig por las orejas mientras yo les indico a grito pelado -...al paredón con él y sin última cena!!!. O si, pongamos otro ejemplo, a media noche los vecinos despiertan a M. poder arquear la ceja y hacer que aparezcan los dos secuaces y se lleven a todo el vecindario a pasar una buena temporada en unas lúgubres mazmorras. Pero lo que más me divierte de esto es cuando por la mañana me encuentro con mis vecinitos y les digo muy amablemente -...buenos días. Si ellos supieran.

Desconozco el motivo que pueda llevar a quien aquí escribe a crear una bitácora, quizás sea por seguir una simple moda, o por la asfixiante necesidad de vaciar las flatulencias que oprimen el cerebro, y quizás sea ese el motivo que más me seduzca el no saber hasta donde llegar, me divierte e incomoda a la vez. Saber si esta bitácora durará mas de una semana o se convertirá en imperante rutina. Sea quizás el álgebra de la necesidad que escribía Burroughs.