SHOT DOWN IN FLAMES

Las llamas del edificio Winsor hace semanas que se calmaron, pero acto seguido han ido apareciendo toda una serie de leyendas engendradas por las grabaciones en video de unas siluetas dentro del edificio mientras estaba ardiendo Y por una curiosa llamada telefónica que se detectó desde un piso superior al que se había originado el incendio y en la que alertaba a los bomberos de que algo no iba bien. La cuestión es que hasta la fecha no se ha encontrado a la persona que supuestamente realizó la llamada de socorro y las hipótesis al respecto de las siluetas son de lo más variadas, los hay que dicen ver en ellas a unos fantasmas invocados por el fuego redentor y otros más coherentes qué afirman que lo que se ve en el video son los autores del incendio. He de reconocer que me interesa, no el incendio en sí, si no las leyendas urbanas, esas historias que corren de boca en boca, incluso de generación en generación y que todo el mundo tiene un amigo que conoce a alguien que le contó que a una tercera persona le pasó en realidad afirmándolo categóricamente, por que claro, cómo pueden desconfiar de ese buen amigo que les contó un hecho tan terrible. Entre mis favoritas destacan las leyendas urbanas crueles, ya saben, aquella del tipo que se ofreció a cortar la corbata del novio con una motosierra y se le fué la mano, quedando detalladamente registrado en el video de bodas, o aquella de la familia que marchó a pasar las vacaciones en un camping y justo el mismo día en que decidía marchar a casa se muere súbitamente la abuela, por lo que deciden envolver el cuerpo con la tienda de campaña y trasladarla hasta la ciudad en lo alto del coche, para así ahorrarse el desplazamiento de la funeraria pero con la mala suerte de que cuando paran a comer en el área de servicio de la autopista, les roban el coche. Pero si hay una leyenda urbana que tubo pendiente a todo este país durante bastantes días fue aquella en la que el cantante Ricky Martin aparecía en el programa de televisión Sorpresa, Sorpresa. Ya que me consta que este blog es visitado por personas de otros países, les repasaré rápidamente la escena ya que no tiene desperdicio. Para empezar imagínense a los protagonistas de la historia, por un lado una joven fan de Ricky Martin en su habitación y acompañada de su perro (la raza del cual varía dependiendo de la versión , ya que en unas se trata de un caniche y en otras de un dogo) y por otro lado el cantante escondido en el armario esperando a que le den la orden de sorprender a la muchacha. Todo ello en riguroso directo, con la habitación plagada de cámaras que lo controlan todo, la chica se sienta en la cama, se baja los pantalones y empieza a untarse mermelada entre las piernas, llamando acto seguido a su mascota para que se zampe tan deliciosa merienda, ante todo esto la presentadora se queda estupefacta y empieza a ordenar -...Corten, corten!!! Y acto seguido aparecen los anuncios. Pues bien señores, esta historia que puede parecer de lo más imposible pero apareció por mera generación espontánea estuvo en boca de toda la población española, incluso la cadena de televisión se vio obligada a hacer un comunicado para desmentirla. Vamos que nadie había visto nunca tales imágenes por la pantalla pero todos conocíamos a alguien que lo había visto. Yo , sin ir más lejos en un debate radiofónico creado al respecto de la leyenda escuché como un oyente llamaba al programa afirmando que él lo había visto todo y lo explicaba con pelos y señales.

NO-ART

Les redacto la noticia tal y como ha aparecido hoy en la prensa.
“El prestigioso programa estadounidense de reportajes 60 minutos ha puesto en entredicho las capacidades artísticas de la niña Marla Olmstead, que con tan sólo cuatro años de edad, vende sus lienzos por precios millonarios y se compara con el maestro abstracto Jackson Pollock. Marla, que ha centrado la atención de todos los medios de comunicación, vendió su primer cuadro por 250 dólares y en la actualidad puede adquirirse por 24000 dólares.”
Si ustedes desconocían la noticia imagino que les habrá pasado como a mi y se habrán quedado con la boca abierta y habrán aparecido una serie de incógnitas. Por un lado, ¿ante que nos enfrentamos?, Marla Olmstead ha estado estafando a las galerías de arte con sus cuadros o el verdadero estafador fue Jackson Pollock que pintaba igual que un crío de cuatro años y nos lo han estado colando como el inventor del expresionismo abstracto. ¿Recuerdan la historia del pan de molde que se le quemó a una señora y después de darle un mordisco comprobó que la parte tostada parecía a una imagen de la Virgen? Finalmente la mujer decidió subastar su pan tostado por internet y alguien se lo compró por una considerable cantidad de dinero. Ambas noticias podríamos englobarlas en una misma sección en la que repasaríamos los grandes timos de una sociedad enferma de estupidez. Yo, visto como está el patio he decidido comprarle unos plastidecor a M. Y de aquí al Guggenheim.

GUARRILUXE

Uno de los principales problemas de comprar por internet, es el tiempo que tarda en llegar a mis manos el producto solicitado. Ya sea por culpa del servicio de correos o bien por la ineptitud de la tienda a la que se encarga de servirlo. Pues así me encuentro yo ahora, en tiempo de espera. Hace ya casi 4 semanas que me pedí dos completísimas ediciones en DVD, "Hasta que llegó su hora", ese totémico western de Sergio Leone y "El sentido de la vida", ambas en unas exquisitas ediciones dobles, cargadísimas de extras, que pese a saber que no miraré nunca por falta de tiempo, me hacen una ilusión tremenda. Y así estoy, esperando y desesperando. Y la verdad es que no escarmiento por que algo así me pasó en el anterior pedido que realicé, el libro Chinese propaganda posters un lujoso volumen lleno de carteles de propaganda política de la época de la Revolución Cultural de Mao y es que a mi esto de los carteles de propaganda política me provoca una seria secreción salival. Pues a lo que iba, durante la espera del citado libro me dediqué a mirarlo virtualmente desde la página de la editorial Taschen y mientras me deleitaba con las reproducciones que veía en la pantalla de mi ordenador descubrí el libro de un personaje que lleva tiempo haciéndome tilín el libro en cuestión es Terryworld del fotógrafo norteamericano Terry Richardson uno de los fotógrafos de moda y más solicitados y que a mí en el fondo me tiene el corazón “partío” que no roto, vamos, que me lo tiene dividido en dos ya que por un lado veo que el personaje es un pintas con más cara que espalda y por otro pienso que es eso mismo lo que le hace grande. Para empezar Richardson no deja de ser un tipo corriente como cualquier hijo de vecino, que hace fotos con una cámara compacta y automática a las colegas del barrio y a famosetes en pelotas. Pero que para más inri tiene un ojo gandul que le impide enfocar bien el objetivo. La cuestión es que importantes marcas cómo Guzzi se lo disputan. Quizás por eso mismo Cartier-Bresson o Helmut Newton fenecieran el año pasado, seguramente se enteraron del éxito de Richardson y pensaron – Antes muertos que sencillos!.

LA DECONSTRUCCIÓN DEL CHORIZO

Leo en la prensa, que el cocinero Ferran Adrià se ha aventurado a abrir una cadena de restaurantes bajo el nombre de Fast Good con los que pretende hacer la competencia a los Mc.Donalds, Kentucky Fried Chicken y demás freidurias industriales, el secreto según Adrià no es otro más que ofrecer productos sanos de rápida ingestión, vamos que nos encontramos otra vez con lo mismo, las ensaladitas y los macarrones de siempre pero en recipientes de plástico y eso si, en un ambiente de lo más chic, que eso tira mucho y engaña a los modernos de turno. La verdad es que no tengo nada en contra de Adrià, hasta diría que lo encuentro un tío simpático y si lo han considerado el mejor cocinero del mundo pues por algo será, pero a mí esto de que tenga platos con el nombre de aire de vainilla o sandia deconstruida me suena a comida de astronauta y me hace recordar una anécdota que me explicaba C. pues había visto a Adrià en alguna ocasión en el bar Pinoccio del mercado de la Boqueria de Barcelona, metiéndose entre pecho y espalda unos jugosos bocadillos de chorizo. Ante lo que yo me pregunto ¿pero si tiene la mejor cocina del mundo... que hace este tío con un bocata en la mano? Vamos que tomaré ejemplo de lo que hace en la intimidad y no me pienso acercar a ninguno de esos restaurantes bio-chics que están proliferando por nuestras ciudades y cuando sienta hormigueo en el estómago me acercaré al bar el Maño para zamparme una deliciosa morcilla, regada con una exquisita caña de barril.

DE OSCAR A ITACA

Esta noche se han entregado los Oscars, puede parecer recurrente el tema pero me apetece hablar de ello, como siempre todos contentos, los que han ganado por que se sienten los mejores, los que no, dicen que estar nominados ya era un premio y los que ni tan sólo fueron nominados añaden que esto de los Oscars no va con ellos, vamos algo así como los políticos después de unas elecciones, que todos se sienten ganadores. La verdad es que me ha parecido bien que el gran triunfador de la noche fuera Clint Eastwood, el tipo me cae bien y considero que es un gran director, mientras que Scorsese se ha convertido (pese a quien pese) en la sombra de lo que fue. Por otro lado el premio de “Mar adentro” me hace ilusión y un poquitín de rabia, por que parece que sea la mejor película del cine español con tanto premio, espero que el tiempo la ponga en su lugar. Pero si algo me ha molestado es que Vigalongo no se haya llevado el Oscar al mejor corto, y por otro lado, que no estuvieran presente ninguno de los dos volúmenes de Kill Bill, aunque por otro lado me ha gustado la noticia de que Tarantino dirigirá y guionizará el último episodio de C.S.I Miami.
Esto de los films que nunca son nominadas y caen en el más silencioso de los olvidos, me ha hecho recordar una de mis películas fetiche, se trata de "La mirada de Ulises" del griego Teo Angelopuolus, que nos refleja el viaje de Odiseo a Itaca, por la historia de la Europa del S.XX toda una lección de cine, y con un arriesgado Harvei Keitel, del cual les he recogido el monólogo final de la película:
“Cuando regrese lo haré con la ropa de otro hombre, con el nombre de otro.
Mi llegada será inesperada. Si me miras con descreimiento y dices 'No eres él'. Te mostraré las señales y me creerás.
Te hablaré del limonero en tu jardín, la ventana del rincón que deja entrar la luz de la luna.
Y luego, las señales del cuerpo, señales del amor.
Y mientras subimos, temblando, al viejo cuarto, entre un abrazo y el siguiente, entre llamadas de amantes, te hablaré acerca del viaje durante toda la noche y todas las noches por venir, entre un abrazo y el siguiente, entre llamadas de amantes, de toda la aventura de la humanidad, la historia que nunca termina.”
Tremendo.

LA PERSISTENCIA DEL TIEMPO

Siento una especial fascinación por las películas de Russ Meyer, no me considero en absoluto un fan del director ni nada parecido, si he de ser sincero lo considero un tanto mediocre pero con un estilo que me atrae bastante. En concreto de toda la filmografía de Meyer el título que más me interesa es "Faster Pussycat...Kill!! Kill", me gustaba incluso antes de haberla visto, esto es una cosa que me pasa en algunas ocasiones, después de mucho buscarla en las tiendas la conseguí comprar en internet, en una versión doblada al francés ya que está inédita en nuestro país, como no tengo ni idea del idioma vecino, C. cual traductora de Naciones Unidas tuvo que hacer el doblaje al tiempo que visualizabamos el film. Así es como descubrí que lo que más me gustaba eran dos cosas; la estética, tan desmadrada, alocada y cercana a los cartoons de “El Correcaminos”, y sobre todo las actrices que allí aparecen: Lori Williams, Hagi y sobre todo Tura Satana. Tal es la admiración que tengo por “Faster...” que en casa hemos colgado el cartel original en un lugar privilegiado, ya saben el poster en el que en una muestra insuperable de feminismo machorro aparece Tura Satana dándole de mamporros a un pobre hombre atabiado con unos ridículos pantalones cortos a cuadros. Cuando a M. se le acerca la hora de comer y comienza a ponerse nervioso, lo cojo en brazos y nos dirijimos hacia el cartel en concreto, ya que esto de mirar cuadros y pósters le tranquiliza. Así que comenzamos a admirar las voluptuosas curvas de Tura Satana embutidas en cuero negro, aunque M. debido a la falta de testosterona, tales impactos visuales los interpreta de manera diferente, ya que a los pocos minutos, los inmensos pectorales de la actriz son interpretados como si se tratase de una poderosa ama de cría, con unas tetas llenas de leche caliente, empieza a babear más de lo normal y tenemos que deasaparecer de enfrente del póster. Todo esto lo cuento porque hoy, mientras enredaba por internet he descubierto una imagen reciente de Tura Satana (la misma con la que les decoro este post) y he podido comprobar que el tiempo no pasa en balde para nadie. Tura Satana nació en 1935 por lo que ya cuenta con 70 años y las voluptuosidades de “Faster...” han desaparecido. Después de esto, he decidido coger a M. en brazos y acercarme nuevamente al cartel y comprobar la inmortalidad del fotograma. ¿Recuerdan la última secuencia de “Arrebato”? Pues a eso me refiero.

Rock&Reagan

Hoy me he hecho con un libro de fotografías de los años 80, ya saben, esos monográficos que edita Köneman haciendo un repaso en cada libro de todas las décadas del siglo XX. Manejables y económicos, que van de maravilla para matar los ratos muertos mirando las imágenes y recordando las miserias de la humanidad que son sepultadas en nuestra memoria por nuevas miserias que así se van sucediendo. Allí estaban todos, sonrientes ellos... todos los protagonistas de la década: Hussein que entonces era amigo de EEUU, Noriega que había dejado de serlo o Gaddafi que con el tiempo se haría colega, y he pensado que siguiendo esta misma regla de tres quizás algún día acuda Bin Laden a la boda de las hijas Bush Jr. También he podido recordar unos tiempos que me son muy cercanos, con todo aquel jolgorio de colores que con el tiempo se han convertido en horteras pero que por entonces eran de lo más fashion. Por allí desfilaban Madonna con sus medias de regilla,Maradona cuando era grande, Bowie, que nunca ha dejado de ser grande, Stephen King , Warhol, Magnum, E.T, el Coche fantástico y el breack dance. El sida se convirtió en pandemia y mató el sueño hippy de los 70 del amor libre, también se llevó a Freddy Mercury, Rock Hudson y muchos otros que pocos recordarán. Pero la imagen en la que más me he fijado es aquella del atentado contra Ronald Reagan, aquella en que yacía estirado en el suelo, en medio de la calle y con los guardaespaldas alrededor aún sin reaccionar y armando las metralletas mientras buscaban de dónde venía aquel disparo y he recordado todo lo que ocurrió más tarde, cuando detuvieron al personaje que disparó contra el presidente y declaró que todo lo había hecho para llamar la atención de Jodie Foster. Fue tan romántico, oigan.

SI YO FUERA DICTADOR

Cuando yo era un pequeño y repelente infante, mi máxima aspiración consistía en conseguir ser rico cuando llegase a mi edad adulta, no me pregunten por qué, ya que ni tan sólo tenía claro lo que significaba tal concepto, quizás fuera por la influencia que ejercían en mí series televisivas como “Dallas” o “Falcon Crest”, en las que todo era lujuria y joyerio. En cuanto obtuve la mayoría de edad comprendí que tal situación económica tan sólo es posible conseguirla mediante el secuestro y la extorsión por lo que decidí dejarlo de lado y conformarme con aspirar a que en un futuro consiga ser jubilado e invisible, para poder tener todo el tiempo del mundo y para ver sin ser visto. Lo primero espero conseguirlo mientras pueda cotizar y tener salud, lo segundo lo veo más difícil pero no me dirán que no sería la hostia. Pero si algo me gustaría ser en el presente más inmediato es DICTADOR, sí amigo, ha leído bien, DICTADOR, así con mayúsculas que se lee mejor, esto que a bote pronto puede parecer un poco grave, lo tenia yo un poco guardado y lo comentaba en ocasiones con C. Hasta que un día ojeando las memorias de Luis Buñuel descubrí que pensaba igual que yo, vamos como si nos hubiésemos leído el pensamiento. Afirmaba que tal dictadura la aplicaba desde su imaginario, yo también la aplico en mi cabeza, no en la practica, no se piensen que están tratando con Hitler o Aznar, pues a lo que iba, Buñuel se imaginaba en el supuesto caso de que un vecino le incordiaba tocando la trompeta y arremetía contra él diciendo –...que lo fusilen!!! Y como Buñuel era sabio nadie me podrá impedir que yo también tenga tales actitudes en mi imaginario y si, pongamos el caso, se me cruza un coche super tunning, con la música a unos decibelios ensordecedores y un niñato al volante que no me ha dejado pasar por un paso de cebra, comprendan que me imagine a mi mismo haciendo un ligero movimiento con el dedo para que acto seguido aparezcan dos secuaces para que lo saquen del super tunnig por las orejas mientras yo les indico a grito pelado -...al paredón con él y sin última cena!!!. O si, pongamos otro ejemplo, a media noche los vecinos despiertan a M. poder arquear la ceja y hacer que aparezcan los dos secuaces y se lleven a todo el vecindario a pasar una buena temporada en unas lúgubres mazmorras. Pero lo que más me divierte de esto es cuando por la mañana me encuentro con mis vecinitos y les digo muy amablemente -...buenos días. Si ellos supieran.

BURN BABY BURN

Ayer, C. Me sorprendió al entregarme el último número de la serie Agujero Negro Sin lugar a dudas, una de las series de cómics más interesantes que han aparecido últimamente y obra más adulta y extraña del norteamericano Charles Burns. Me enganchó desde el primer número y la verdad es que la impaciencia ha hecho difícil la espera para comprobar el desenlace de tan compleja historia. Resulta una lástima el formato en el que se ha decidido editar, números individuales con el correspondiente continuará... al final de cada ejemplar, lo que acababa haciendo si cabe aún más críptica la historia. Ahora que ya tengo en mis manos toda la colección lo más inteligente será releerla toda para así poder entrar de lleno en ese universo tan extraño que nos ofrece Burns. Y quizás después poderme reencontrar con otras obras suyas como Burn Again o la divertidísima El Borbah y una vez más esperaré que se reedite esa pequeña joya que es Misterios de la Carne. Por favor... ¿hasta cuándo?

Hunter S. Thompson

Me hago eco, con un poco de retraso ya que la noticia apareció ayer, del suicidio de Hunter S. Thompson. Uno de los principales referentes de la contracultura USA editor de la revista Rolling Stone del 59 al 64 e inventor del denominado periodismo gonzo o lo que es lo mismo, cuando el mismo periodista forma parte de la noticia. Lo que me hace reflexionar sobre su figura y sobre el periodismo contemporáneo, resultaría difícil encontrar una nueva generación de personajes Thompson o por ejemplo Kapusinski. figuras que se podían dejar la piel en su trabajo (aunque ambos de manera muy distinta) por el mero hecho de informar. Quizás son otros tiempos y todo esto tan solo se valora cuando hay tierra de por medio, pero ya me dirán, de momento me quedo con ganas de ir corriendo al videoclub y pillarme el DVD de Fear and loathing in Las Vegas o hacerme con alguna de las obras de Thompson que Anagrama editó en los 80 .Las nuevas ediciones, perdónenme la pedantería, no son lo mismo, el tacto de las nuevas portadas no me pone.