A LAS BARRICADAS!!!
Mi madre, que es muy revolucionaria ella, me ha enviado esta mañana un correo electrónico con este y este otro link, bajo el título de esta "Esta es la verdadera información!!!, si les motiva pasearse por los links que les he indicado, comprobarán de que se trata de dos páginas del Ejercito Zapatista de Liberación Nacional (EZLN), y la información que me adelantaba es la noticia de la alerta roja declarada por el Sub Comandante Marcos, la situación en Chiapas, por lo que veo no es nada prometedora y es por ello que Marcos a dado este ultimátum, espero que la cosa quede en agua de borrajas y acabe arreglándose, pero también permítanme que sea pesimista. Mi madre también me ha indicado que dentro de dos meses tiene pensado ir para allá, a Chiapas, así que yo me la imagino igual que Vázquez Montalbán cuando realizó aquella larga entrevista al Sub Comandante, que acabó convirtiéndose en el libro "Marcos. El señor de los espejos". Durante la entrevista, el Sub Comandante Marcos, le confesaba a Montalbán que era un ávido lector de las novelas de Pepe Carballo y que se le hacia la boca agua cada vez que leía como el detective de las Ramblas se metía en los fogones junto con Biscuter, así que ya me veo yo a mi madre con Marcos, hablando de las mil maneras de cocinar la tortilla de patatas. Podrán comprobar que en ese cajón de sastre que hay a su derecha, en que voy colocando todos aquellos links que creo interesantes para ustedes, ya que también lo son para mí, les he colgado dos iconos en los que pueden redireccionar desde su blog a esta página, como no sabía cual era peor les he dejado los dos, aunque yo le he cogido cariño al que aparece el Vaquilla tendiendo su leyenda callejera por los suelos, en aquella famosa foto que fue tomada la última vez que lo apresó la policía. También les he dejado un link en el que encontrarán múltiples consejos y ayudas para sus blogs.
Por cierto, en estas lindes en las que habito, mañana es fiesta, por lo que pienso entregar mi apaleado cuerpo a la epicúrea contemplación de la nada, así que si no me asomo por aquí en un par de días, es que estoy en reposo.
Miren, este blog por el que ustedes se dan un paseo de tanto en tanto, lo hago como ya les he contado en alguna ocasión a caraperro, sin tiempo y escupiendo palabras más que escribirlas y luego pasa lo que pasa, que dejo para la posterioridad artículos precarios como el que hay aquí abajo y que he escrito hace unas pocas horas, si llegan aquí de nuevo sáltenselo, no me pierdan el tiempo leyendo banalidades mal redactadas, sin puntuación y sin argumento. Miren, las cosas salen así en ocasiones y a mí me da pena borrarlo aún sabiendo que no tenia que haber sido redactado. 
En un antiguo post, ya les comenté que hacia cuatro años que no probaba la Coca cola por convicciones éticas, las cuales desaparecieron un día que destapé dos latas del citado refresco ingiriéndolas sin el menor remordimiento, todos los principios políticos y éticos que había defendido durante tanto tiempo se diluyeron en cuestión de minutos, ahora me resulta indiferente ver latas de Coca cola en la nevera cosa que antes me hubiese provocado una seria urticaria, pues bien, algo parecido me ha ocurrido este fin de semana, cuando después de años de criticar a todos aquellos que poseían un teléfono móvil, yo me he comprado uno, les podría dejar caer cualquier excusa o justificación al respecto, pero tampoco tendría sentido y aún menos para todos aquellos te tuvieron que soportar mis comentarios sobre los peligros que suponía ser propietario de uno de aquellos aparatos: limitación de la libertad, adicción, esnobismo... la lista sería interminable y fíjense ahora me tienen a mí con una de esas maquinas entre las manos, organizando todos los números de teléfono en la agenda y quemándome las pestañas con los juegos que vienen incorporados, si me quieren criticar háganlo, aunque a mí me es igual, sólo que ahora no podré fardar de que no tengo teléfono móvil, ahora soy uno más en este aspecto y es que a mi esto del sistema capitalista con todos los aparatitos y gadgets que muchos creen indispensables para salir a la calle me parece absurdo, inútil y superfluo, a pesar de todo les reconozco que me costaría vivir fuera de este sistema por el hecho de no poder consumir en pequeñas cantidades, me explico, yo eso de tener una gran casa me es igual, no sacrificaré ni un minuto más de mi tiempo libre para dedicarlo a trabajar y poder conseguir una vivienda con jardín, ni para conseguir un coche más grande, tengo uno y lo mantengo por que el servicio de transporte público me obliga a levantarme una hora antes por la mañana y regresar una hora y media más tarde a casa cuando termina la jornada, así me veo obligado a desplazarme en un coche de propiedad, que se cae a trozos eso sí y algunas partes de la carrocería tengo que sujetarlas con alambre, pero a mi me es indiferente por que me hace el mismo servicio que uno nuevo. A lo que iba, que mí lo que me motiva son las pequeñas compras, sin ir más lejos, este sábado me he agenciado el DVD de "Crimen ferpecto " por cuatro céntimos y fíjense eso a mí me hace más feliz que un coche nuevo. 
Muy, muy descansado no es que esté, oigan, pero con eso de que es viernes la cosa se anima. Ya les dije ayer que descargaría un poco de mala leche con la manifestación que mañana organizará el Foro de la Familia, así que prepárense. 
Últimamente me ha dado por husmear en la red buscando cualquier tipo de blogs que pertenezcan a habitantes de mi misma localidad, me lo paso en grande descubriendo las penas y las miserias de mis conciudadanos, que valientes ellos dejan en sus posts para que cualquiera que pase por su página se entere de aquello que se cuece en su cabeza, luego a algunos me los veo por la calle, en muchas ocasiones sin que ellos me conozcan a mí, aunque yo a ellos si que les reconozco por que no solo encabezan sus blogs con su verdadero nombre sino que además algunos caen victimas de su narcisismo y cuelgan la foto con su careto. Y es que en el fondo el intrusismo y el chascarrillo fácil son cualidades innatas del ser humano, pueden preguntárselo a cualquier programador televisivo y verán como corrobora mi teoría. Pues bien, victima de mi intrusismo bloggero hace unos días he ido a parar a una 
Estoy comprobando, que últimamente hago servir este blog como si de un Muro de las Lamentaciones se tratase, ya me entienden, como si me pusiese enfrente del susodicho muro cual judío se tratase y empezara a explicar mis penas, esperando que el eco de mi voz que regala la pared sirviese de extraña catarsis para marcharme risueño a casa, algo así es lo que últimamente estoy haciendo mientras me enfrento a la pantalla en blanco y empiezo a castigar el teclado agitando los dedos compulsivamente. Esto también me recuerda a otros tipos de catarsis más divertidos, aquellos que aparecen en las películas americanas en las que el escenario es siempre un bar vacío a intempestivas horas y un tipo, bastante cocido con los codos y la barbilla pegados a la barra de aluminio, mientras con voz lánguida y arrastrando las vocales le dice al camarero "-...Johny, Jonhy...ponme otro doble con hielo" todo mientras le explica sus penas con el trabajo o le cuenta que nadie le entiende, a lo que el barman, mientras limpia la barra con un trapo y con tono paternalista le responde "-...No Joe, ya has bebido demasiado por hoy has de marchar a casa" el resto de la escena se la pueden imaginar, siempre es la misma, vamos, un acto de catarsis cinematográfica. A lo que iba, que luego me dicen que me lío demasiado y les aburro, para que esto no se parezca en ese particular sumidero de penas hoy me propongo hablarles de las penas de los demás, que esas si que realmente dan miedo, si no tomen nota. Ayer marché a la cama después de ver un 
He recibido una invitación en la que se me insta a participar en un ritual de bodorrio, la he abierto apesadumbrado ya que me temía que llegase este dia, la carta tiraba al suelo de kitch y petarda, ya me entienden toda blanquita ella con unos anillos dibujados y las típicas consignas "...la familia de tal se complace en invitarle a la unión de su hija con la familia cual..." las mismas estupideces de siempre, todo explicándolo como si a uno le hicieran el favor de su vida al poder asistir a semejante festival de horteradas y disfraces, porque ya sé lo que me encontraré cuando traspase las puertas de la iglesia, toda una piara de seres disfrazados con los modelitos que nunca se pondría una persona en su sano juicio pero que para una ocasión como esa todo vale. Yo creo que esta vez me esperaré a que acabe el ritual religioso en el bar más próximo, ya me vendrá a buscar C. así no tendré que contraer el esófago para evitar las náuseas que me producen semejantes eventos y de igual manera no mancharle de vómitos al invitado que se siente en el banco de enfrente durante el ritual. Lo que vendrá después ya me lo imagino, todo el mundo pondrá cara de ser feliz, propinando besuqueos a diestro y siniestro, para poco más tarde empezar a comer como si no hubiesen visto un plato de comida en veinte años, todo mientras algún gilipollas dice aquello de "vivan los novios!!!" y todos le corean la gracia al unísono, yo mientras tanto ya me veo hundiéndome en la silla que me hayan asignado y mirando el reloj para comprobar cuanto falta para que acabe semejante tortura, espero haber marchado para cuando llegue el momento más patético del ritual de enlace entre humanos, cuando los recién casados salen a bailar el vals, es entonces cuando la boca se me llena de bilis que me corroe la lengua y los dientes, espero para ese momento estar en la barra (porque lo único bueno que tienen estos espectáculos es que hay barra libre) dándole la brasa al camarero, porque seguro que él también está hasta los cojones de trabajar a esas hora, así que entre ambos nos entenderemos bien. Lo peor de todo es que en la invitación que les citaba al principio de este post, cuando le das la vuelta aparece un misterioso número, aunque no he tenido que darle muchas vueltas para comprobar que se trata de un número de cuenta corriente, para que les suelte la mosca y les pague mi plato y parte de su puñetero viaje de novios, es como si me dicen "-Te invito a cenar y pagas tú la cena y además el cambio me lo quedo yo". Pues no, no pienso pasar por el tubo, no pienso soltar ni un céntimo y además acudiré al citado ritual hecho un pordiosero, para que todos tomen nota, se avergüencen y no me inviten jamás a semejantes espectáculos de decadencia humana.
He recibido un correo electrónico de X.L. en el que me informaba de la noticia del embarazo real, incluso me inspiraba la imagen del chupóptero que les decora el post de hoy. Yo, que me pasé el día desconectado de todo medio de comunicación, recibí la noticia sin ningún tipo de sorpresa, ya que tanto la familia real como los seguidores de Escrivá de Balaguer, al no tener que criar a sus descendencia en dependencias de treinta metros cuadrados, se dedican a procrear a mansalva, lo cual a mí me es tan indiferente como que el vecino del cuarto tenga diarrea, vamos que me es igual que tengan uno, dos o treinta hijos, pero por lo que no pienso pasar es por que toda la descendencia la tengamos que mantener con nuestros impuestos, no consiento que una parte de lo que yo gano, se lo queden ellos para mantener sus palacios, sus regatas y sus puñeteras vacaciones. A ver si nos enteramos de una vez, este país era una República, que fue derrocada por un golpe de estado que desencadenó en una guerra civil y posteriormente cuarenta años de dictadura, con un genocida al mando del gobierno el cual al no tener descendencia con capacidad para gobernar, instruyó a su pupilo, el Borbón Juan Carlos I, para que pudiese gobernar una vez el hubiese muerto. Que a nadie se le olvide que de la boca de Juan Carlos I ha salido frases como:"No consiento que se hable mal de Franco en mi presencia". Y como si de un país tercermundista se tratase que, eso sí, se llena la boca de democracia, tenemos que aguantar como jefe de estado a un personaje que no a sido elegido democráticamente por el pueblo y así hasta el fin de los tiempos, ya que a este le sucederán su hijo y así sucesivamente. ¿Tanto cuesta entender que el pueblo no tiene la oportunidad de escoger quien ha de ser su jefe de estado? ¿Acaso no se puede hacer un referéndum en el cual la población decida si es justo o no este modelo de estado? ¿por que los sucesores de los reyes han de ser siempre sus hijos y no quien escoja democráticamente la población? ¿por que tenemos que mantener a toda la (gran) familia de los monarcas, si no tienen ninguna utilidad a nivel institucional?. 
Si usted se a apeado por estas lindes en almenos un par de ocasiones, podrá comprobar que desde hoy he cambiado ligeramente el formato del blog, he estado trasteando con la configuración y le he retocado unas pocas cosas, la que seguramente verán enseguida, es que me los conozco, es la muchacha que desde hoy les vigila en el lateral derecho de la página, como me sé que la carne les pierde pues les dejo aquí el regalito, lo siento por las señoras que también se pasean por aquí, aunque siempre le pueden buscar el lado artístico de la foto, el gatito y el autobús rompen un poco con la misogina. 
Ayer, mientras caminaba por la calle, ví a un chaval que estaba leyendo algo, no sabia si se trataba de un libro, una revista o que era aquello que tenia entre las manos, el caso es que se trataba de papel y yo que para estas cosas soy muy entrometido y siempre que veo a alguien que está leyendo algo necesito saber que es, me agarrapaté a la espalda del chaval para robarle un retazo de su intimidad y saber de esta manera que leía con tanta afición ya que lo hacia mientras caminaba, mi sorpresa fue cuando descubrí que se trataba de una revista en la que recientemente me habían publicado una 
No se imaginan como fastidia tener maqueado un post y sin saber cómo verlo desaparecer ante mi mirada atónita, eso me pasó ayer, ya lo tenia todo maqueado, con su foto y su título, cuando sin saber cómo apreté una tecla que desconozco y se borró todo sin tener ninguna posibilidad de recuperarlo, por lo que monté una soberana pataleta y apagué todas las ventanas del ordenador mientras lanzaba maldiciones al viento. Rrecuerdo que había escrito una breve crítica al respecto de una película que vi este pasado fin de semana 
Nunca me he creído eso de los premios de literatura, siempre se premia a la misma purria, seudo escritores, personajes mediáticos con imagen precocinada para llenarle los bolsillos a Lara y compañía, por allí he visto tambalearse a especimenes de la altura de Lucia Echevarria y otros de los que prefiero no acordarme para no provocar una innecesaria nausea. Pero la poca confianza que desprenden los premios de literatura la podría prolongar a los musicales, ayer se celebraron la edición IX de los Premios de la música premios que se dedican a amontonar a todos aquellos a quienes las grandes discográficas les interesa para así poder vender más y después gimotear con la SGAE quejándose de la piratería. Allí estaban la extremeña BEBE, una cantante que nos la han colado de la noche al día, como si tuviese un gran carrerón a sus espaldas y siempre hubiese estado haciendo canciones, la promoción a asido espectacular, actuaciones televisivas, portadas en suplementos de periódicos, revistas musicales dedicándole extensas entrevistas en las que ya se encargaba ella de autopromocionarse como una mujer rebelde, muy de nuestros días y todas esas monsergas que le dictaba el asesor de imagen a sus espaldas. Pues bien el colofón de toda esta patraña tubo lugar ayer, con un total de cuatro premios que le harán vender aún más, música no es eso, eso es industria. 
Si es que me lo ponen a tiro, oigan, no saben como estoy disfrutando con los tejemanejes que se traen entre manos para escoger nuevo Papa. Los ancianos ataviados de rojo que se encerraron para elegir quien sería en nuevo representante de la empresa... digo... iglesia, lo tuvieron claro, pensaron -"Sabes qué... a nuestra edad no estamos para muchos trotes y con esto del entierro del jotapé 2º estamos ya muy cansados, así que liquidamos el asunto en un santiamén y santas pascuas, ponemos de jefe al Ratzinger y nos vamos para casa" por que todo este marrón, seguro que les ha pillado mientras estaban disfrutando de las vacaciones que organiza el Inserso cuando se acaba la temporada alta de la Semana Santa. Así que aquí le tenemos el nuevo Papa se llama Benedicto XVI, un pobre jubilado que ahora que le tocaría descansar me lo van a poner a dar tumbos por todo el planeta.
No saben como me arrepiento de no haber hecho aquella colección que aparecía en los kioscos y que consistía en coleccionar casitas de muñecas. La primera semana llegaba a las librerías las paredes de la vivienda, la segunda el reloj de cucú, la tercera una camita y así sucesivamente hasta tener completada la casita para después darte cuenta que molestaba y no sabias que hacer con ella. Pero tal y como se están poniendo las cosas, ojalá tuviese yo unas cuantas de esas, por que ahora me habría montado una inmobiliaria, a tenor de como están las cosas y siguiendo los consejos de la ministra de la vivienda, la peregrinación semanal a recoger la nueva pieza de la casita con el correspondiente fascículo, hoy sería un rentable negocio y ya no les digo si no hubiese abandonado hace años el Exin Castillos al lado de un container en estos momentos tendría un patrimonio mayor que el de las Coplovitz. No seré yo quien critique la propuesta de las micro viviendas ya que aún está en fase experimental y por lo que aseguran, tan solo tendrá la finalidad de ser alquilado, y no les niego que pueda haber gente a la que le interese y en ello vean ventajas como que lo tienes todo a mano y haces la limpieza de la casa en un pis pas, pero por otro lado me gustaría a mi saber cual será el precio final del alquiler de las citadas viviendas. Por lo visto, después de la polvareda que a desencadenado la noticia, han aparecido varios casos de micro viviendas ya existentes en nuestro país desde ya hace bastante tiempo y créanme que me he quedado estremecido, ya que por el alquiler de un micropiso de treinta metros cuadrados en Madrid se está pagando 800 al mes o que en Barcelona, concretamente en el barrio de la Barceloneta, ya existen viviendas por el estilo desde hace ya bastante tiempo, nacidas de la división de, otrora, grandes viviendas, por las que se pagan cantidades similares e incluso ha aparecido otro caso en el que se anunciaba a través de una inmobiliaria, una vivienda de trece metros cuadrados, si, no me he equivocado, trece metros cuadrados. Por lo que tengo entendido, el príncipe Felipe no se hizo una choza como las que nos proponen, vamos que vive en un buen palacete pagado por todos nosotros, así que yo exijo que me devuelvan mi parte o si no que divida el palacete un cuartos de treinta metros para que allí quepan unas cuantas personas.
Leo con atención una entrevista realizada a Juan Marsé, al respecto de su última novela. Al finalizar la entrevista, el periodista le pregunta sobre el hundimiento del barrio del Carmel, a lo que el escritor remata con las siguientes palabras: "En vez de perder el tiempo y el dinero de los contribuyentes buscando las esencias de la patria, la lengua y la puñetera identidad nacional, ¿por qué no se afanan en resolver los auténticos problemas de los ciudadanos?". Marsé, ya realizó anteriormente estas declaraciones en el diario El País, pero pasaron por la censura y finalmente la transcripción antes citada quedó mutilada al desaparecer de ella las palabras "puñetera" y "nacional" y es que cargar contra la patria, la identidad nacional o cualquier vocablo que se asemeje no resulta correcto desde ningún sector político por muy no-nacionalista que se quiera considerar. Creanme si les digo, que conceptos como patria, bandera o frontera no están concevidos más que para subyugar al individuo a los intereses del poder. Resulta muy facil inculcar el sentimiento patriótico a la población, hacerles creer dueños de una tierra o cultura para que cuando por intereses personales el poder lance el grito de "que vienen los indios" el pueblo lobotomizado se rompa la cara para defender unos intereses que en el fondo ni les va ni les viene. Recuerdo un fragmento del diálodo de la película "Martín H" en la que Federico Luppi decía algo parecido a que en el fondo aquello que interesa no es el concepto nación o país si no las cuatro paredes en las que se vive, como mucho el barrio o a todo más la ciudad en la que se reside. Comparto fielmente esa opinión, si en algún momento el poder decide gritar "que vienen los indios" yo no tardaré en perderme en medio de la montaña, mientras me río viendo cómo se parten la cara por una patria que seguirá sometiéndolos a su voluntad.
Créanme si les digo, que los días como hoy me ponen un tanto triste, no es nada especial, en el fondo todo va bien, es sencillamente la climatología que me atonta, el cielo plomizo escupiendo lluvia, y eso ahora que hemos pasado el invierno, ahora que yo espero con ansiedad los primeros rayos de sol de la primavera done hasta cuando llueve es todo bonito por que sale el arco iris y huele a hieva fresca, pues no, nada que ver con la realidad el tiempo es cambiante y no se quiere conciliar con las estaciones. A mí que lo que me gustaría es vivir en el Caribe, tostándome al sol las 24 horas de día, pese a todo me resigno y aguanto estoicamente los seis meses de frió esperando que las temperaturas veraniegas impidan a media población conciliar el sueño mientras yo me regocijo en mis sudores, y me encuentro con esto, y el fin de semana más, no es justo, no. Además, como que uno tiene ciertas tendencias masoquistas he estado rebuscando entre los discos y no se me ha ocurrido poner a otro que a Nacho Vegas, el muchacho, que no canta mal pero todo lo recita con ese tono de cantante sinsangre al que has de prestar atención a cada murmullo para quedarte con la letra de las canciones, aunque quizás desencriptarlas del susurro resulte un tanto más deprimente por que no es que hablen precisamente de gente a la que le toca la lotería. En el fondo no sé si he escogido el disco de Nacho Vegas para acompañar al mal tiempo o por que lo he recordado, mientras rastreaba entre los discos, por unas declaraciones que hizo mientras promocionaba su último trabajo, en ellas dejaba caer perlas del estilo de "(...) Estuve a punto de joderla (durante la grabación del disco) se me iba la mano con la aguja, ganó más dinero el camello del Puerto de Santa María que el productor" u otras cómo "(...) Me llamaban yonki antes de serlo, la gente consume droga más que verdura fresca." Vamos que el cantautor iba de poeta maldito, como si entre dientes quisiera decir "me importáis todos una mierda... yo soy un gran poeta y me tendríais que besar los pies por el legado que dejo a esta humanidad que tanto me repugna" Vegas, me da la sensación que no es el único que se apunta a la moda del poeta maldito, mentando cada dos por tres a Baudelaire o sintiéndose contentos por que una ocasión Michi Panero les lanzó una piedra a la cabeza. Bunbury o el mismo Sabina creo que van por el mismo camino. 
Recientemente, M.A. me hablaba de hacer un post en el que hablase del caso Terri Schiavo. Hasta el momento no me havia decidido por varias razones, la principal es por ética, no consideraba justo desglosar los pormenores de una persona que está agonizando ya que hubiese sido un acto amarillista y por otro lado tampoco quería entrar en todo ese circo mediático que se ha formado alrededor de Schiavo en el que nada se ha respetado y ha caído sobre ella como fieras sobre la carnaza. Un día después de su muerte, les diré que soy partidario de la eutanasia, toda persona debe poder decidir si desea o no vivir, nadie puede tapar la boca de otro con leyes que limiten su libertad individual y que le distancien de una muerte digna. Pero el caso de Shiavo es punto y aparte, todo lo dicho anteriormente, lo he hecho para así distanciarme de algunos de aquellos personajes que cristo en mano se dedicaban a hacer penitencia frente a las puertas del hospital donde se consumía Schiavo. Me distancio de esos movimientos pro-vida norteamericanos de doble moral, que ven este caso como una salvajada pero por el contrario apoyan a su gobierno en el bombardeo y posterior invasión de Irak o que se dedican a mirar hacia otro lado cuando en su país se condena a muerte a una persona ya que muchos creen ver en ello un acto de justicia. La Muerte de Schiavo no ha sido una muerte digna, no entraré en los motivos que podía tener o no su marido para que esta historia acabase como ha acabado, pero si sus padres deseaban que continuase viviendo ninguna ley podía haberles negado ese derecho y en el caso de que Schiavo hubiese deseado antes de caer en el coma que no debería permanecer en una situación así, nadie debería haber permitido que muriese de hambre, desconectando la sonda que le suministraba alimento y sumirla en una profunda agonia, aunque su cerebro no lo interpretase, la dignidad de una persona va mucho más allá de el estado de conciencia.