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EL ESTADO CARENCIAL DE LA RAZÓN

EL ESTADO CARENCIAL DE LA RAZÓN

Nunca me he creído eso de los premios de literatura, siempre se premia a la misma purria, seudo escritores, personajes mediáticos con imagen precocinada para llenarle los bolsillos a Lara y compañía, por allí he visto tambalearse a especimenes de la altura de Lucia Echevarria y otros de los que prefiero no acordarme para no provocar una innecesaria nausea. Pero la poca confianza que desprenden los premios de literatura la podría prolongar a los musicales, ayer se celebraron la edición IX de los “Premios de la música” premios que se dedican a amontonar a todos aquellos a quienes las grandes discográficas les interesa para así poder vender más y después gimotear con la SGAE quejándose de la piratería. Allí estaban la extremeña BEBE, una cantante que nos la han colado de la noche al día, como si tuviese un gran carrerón a sus espaldas y siempre hubiese estado haciendo canciones, la promoción a asido espectacular, actuaciones televisivas, portadas en suplementos de periódicos, revistas musicales dedicándole extensas entrevistas en las que ya se encargaba ella de autopromocionarse como una mujer rebelde, muy de nuestros días y todas esas monsergas que le dictaba el asesor de imagen a sus espaldas. Pues bien el colofón de toda esta patraña tubo lugar ayer, con un total de cuatro premios que le harán vender aún más, música no es eso, eso es industria.
Para más recochineo, leo en el diario EL MUNDO, todo un despliegue informativo en el que se habla del "despachito" que se nos ha montado la ministra de vivienda Maria Antonia Trujillo, por lo que explica el diario, la broma ha salido por 37.000 euros, para un despacho de 77 metros cuadrados, conociendo a los políticos, no me extrañan estas gestas, pero resulta especialmente insultante siendo quien es, ya que ella especialmente es quien más ejemplo debería dar. Aunque viniendo la información del diario de Pedro J. me produce una confianza relativa, ya que hasta hace cuatro días todavía chillaban a los cuatro vientos que los autores de la matanza del 11-M fue o estuvo vinculada con ETA. Todavía recuerdo aquel video de entre sabanas que le robaron a Pedro J. con aquella mulata soltándole un meote en la cara, yo lo ví, por si alguien les cuenta que fue un bulo yo pude visionarlo y quizás todavía lo conserve en alguna estantería. Que majo que estaba Pedro J. oigan, como se movía pero si hasta parecía Nacho Vidal.
Vamos que tal y como están las cosas a mí me están entrando ganas de marcharme a Cuba, con Fidel, que será todo lo dictador que quieran pero por lo menos no es gilipollas.

TODO ESTÁ EN LOS LIBROS

TODO ESTÁ EN LOS LIBROS

Ya que se acerca el día del libro, permítanme que, aunque lejos de la recomendación les cite unas pocas obras de cabecera que quizás puedan darles alguna idea si se suman a la fiesta del consumo bibliófilo que se celebra este sábado.
LOS TIPOS DUROS NO BAILAN.
Quizás una de las obras más olvidadas del imprescindible Norman Mailer. Novela negra riquísima en personajes, con trama, fundamento y critica social, creando adicción desde la primera página.
PULP.
La obra póstuma de Bukowsky, donde se adentró también en el género de la novela negra para darle la vuelta y reírse de todos los tópicos que había conseguido plasmar Dashiell Hammett.
HUESOS EN EL DESIERTO.
El submundo de los asesinatos en serie de mujeres que se suceden desde hace ya varios años en Ciudad Juárez (México) desapariciones, políticos, mafias, narcos, brujería y corrupción sin límites se dan la mano en este documento de investigación, donde el mismo escritor, Sergio Gonzalez, estuvo a punto de perder la vida en su intensa lucha por conseguir la verdad.
LAS PARTICULAS ELEMENTALES.
Este libro cayó en mis manos gracias a la insistencia de C. y prometo que no me decepcionó, convirtiéndose en una obra de la que hablo siempre que puedo. El enfant terrible de las letras francesas Michelle Houllebeq, vomita en esta obra todo su nihilismo procurando no dejar títere con cabeza y cargando contra todo y contra todos, ya sea política, sexo o religión. Su odio a la humanidad o su decepción por todo lo humano se hace latente en esta obra. C. acaba de leer PLATAFORMA, también del mismo autor y me promete unas extrañas sensaciones con su lectura, así que espero con ansiedad poder abrir sus páginas y encontrarme de nuevo con este francés enemigo del mundo entero.

EL FUMETA BLANCO

EL FUMETA BLANCO

Si es que me lo ponen a tiro, oigan, no saben como estoy disfrutando con los tejemanejes que se traen entre manos para escoger nuevo Papa. Los ancianos ataviados de rojo que se encerraron para elegir quien sería en nuevo representante de la empresa... digo... iglesia, lo tuvieron claro, pensaron -"Sabes qué... a nuestra edad no estamos para muchos trotes y con esto del entierro del jotapé 2º estamos ya muy cansados, así que liquidamos el asunto en un santiamén y santas pascuas, ponemos de jefe al Ratzinger y nos vamos para casa" por que todo este marrón, seguro que les ha pillado mientras estaban disfrutando de las vacaciones que organiza el Inserso cuando se acaba la temporada alta de la Semana Santa. Así que aquí le tenemos el nuevo Papa se llama Benedicto XVI, un pobre jubilado que ahora que le tocaría descansar me lo van a poner a dar tumbos por todo el planeta.
Hoy, como me conocen, en el trabajo me han regalado un ejemplar del ABC y yo, lejos de indignarme, he recibido el presente con los brazos abiertos y me he dispuesto a devorar sus páginas, si bien, todo se ha de decir, agradezco el formato de este diario, con su manejable tamaño y todo grapadito, me he quedado un tanto saturado, la portada ya alertaba de todo lo que me esperaba, el nuevo Papa en primera plana, en una foto en la que aparece muy contento el, para después sumergir al lector en 23 páginas de devoción papal, la historia de Ratzi, los entresijos de su fe, las anécdotas de sus antecesores en la historia y todo ello con pies de foto como los siguientes: "La felicidad se desbordó: el pueblo dejaba de estar huérfano" o las cartas de los lectores , con unos titulares que decían: "Fuerza para el Papa", "Viva el Papa" o "Inmensa alegría" vamos, todo monotemático. Por un momento me ha parecido que estaba leyendo la revista oficial del club de fans de Bisbal, pero con sotana.
Por lo visto Ratzi es tan conservador como su antecesor jotapé 2º, así que a sus seguidores que no se les ocurra enfundarse un preservativo (pecadorrr), ni salir del armario (pecadorrr), ni tan siquiera flirtear con la ciencia (pecadorrr), por que como les vea Ratzi les va a castigar, yo ya he oído quien le llama Fascinguer, por su talante ultra conservador. Así que ojito, pecadores de la praderaaal.

TODO POR LA PASTA

TODO POR LA PASTA

Walter O'Rourke es un tipo de lo más normal, con 65 años, todas las mañanas se pega el madrugón para atender a su empleo, siempre ha trabajado como revisor de tren en New Jersey, allí se dedica a picar los billetes de los usuarios, soportar sus pisotones y mantener el equilibrio mientras el tren está en marcha, todo esto por un sueldo de 40.000 dólares anuales, un sueldo digno, pero resulta insultante si tenemos en cuenta que el señor O'Rourke ganó durante el año pasado la cantidad de 1,5 millones de dólares debido a sus inversiones en compañías petrolíferas. A pesar de todo no ha dejado de trabajar a diario aguantando el traqueteo del tren y sin que los pasajeros sepan que se están codeando con un multimillonario, aunque si lo supieran quizás pensarían igual que yo y deducirían que una persona miserable no es aquella que no tiene nada que llevarse a la boca, sino aquella que teniéndolo no lo aprovecha, a Mr. O'Rourke me gustaría pillarlo para propinarle una soberana colleja entre oreja y oreja, que se dedique a gastar su fortuna mientras disfruta de la vida y que no le quite el puesto de trabajo a otra persona que en realidad lo necesite. Pero también hay personajes que sin tener gran cosa se las ingenian para amasar pequeñas fortunas de la manera más inverosímil, el ejemplo lo tenemos el propietario del conejito Toby, un personaje que está dispuesto a sacarle toda la tajada posible a su mascota. El dueño de Toby, ha colgado una página en internet que ha titulado SAVE TOBYy en ella deja caer amenazas como la siguiente: "Toby es el conejito más lindo del mundo. Desgraciadamente morirá el 30 de junio de 2005 si tu no le ayudas" y proporciona un número de cuenta corriente donde que el visitante puede donar la cantidad que le parezca apropiada mediante su tarjeta de crédito, para sensibilizar más al lector, el anónimo propietario de Toby, cuelga en su páginas fotos del animalito correteando y jugando por el campo, mientras que amenaza con frases del tipo "Voy a comérmelo" y lo exhibe en un plato, rodeado de lechuga y zanahorias. De momento el amo de Toby afirma haber conseguido 20.000 dólares no solo con las donaciones sino también con la venta de camisetas del animalito que están empezando a hacer furor en los EEUU.

EL EXTRAÑO CASO DEL Sr. P.

EL EXTRAÑO CASO DEL Sr. P.

El señor P. siempre llevaba adosada a su carné de conducir una foto de Franco, el Generalísimo pernoctaba las 24 horas del día en su cartera. El motivo era tan sencillo como barriobajero, la foto del dictador que esgrimía una pose altanera, como si intentara estirarse para sobrepasar el medio metro que crecía desde el suelo, esperaba ansiosa poder ver la luz en el momento en que la guardia civil detuviera el coche del señor P. en un control de alcoholemia rutinario y le fuera requerido el carné de conducir. Entonces el Caudillo guiñaría el ojo al picoleto con un gesto de confraternidad y este dejaría pasar al Sr.P. sin hacerle el análisis de alcoholemia, ya que presumiblemente según el señor P. todos los guardias civiles son simpatizantes del antiguo régimen. La jugada nunca llegó a salir como él había deseado, al señor P. se le dio el alto en tres ocasiones diferentes, dando positivo en todas ellas y requisándosele el preciado permiso de conducir. La tercera retirada de carné sucedió a plena luz del día. Todo esto le hizo recapacitar e intentó reconducir su camino, por lo que aprendió a blandir copas de coñac en el asiento del acompañante, mientras eran otros quienes recibían el alto al volante. La testosterona de la juventud acabó por disiparse, junto con la foto de Franco, las copas de coñac, las retiradas de carné y las simpatías carpetovetonas del pasado.
Toda la historia de juventud del Sr. P. se la explico porque hace más de un año que permanece secuestrado, aislado de todo aquello que sucedía a su alrededor. En contadas ocasiones ha conseguido burlar la vigilancia y he podido tomar contacto con él. Con la boca pequeña me cuenta que todo va bien, que ahora todo es diferente y que incluso en las últimas elecciones, a regañadientes, votó a los socialistas, aunque continua disfrutando con la Cope y las monsergas infundidas por Federico Jiménez Losantos. Posteriormente el Sr. P. siempre desaparece, casi sin dejar huella para volver a su guarida.
Si todo esto lo encuentran demasiado críptico, es porque no conocen el caso de cerca, además ya es tarde y la botella de rioja que me ha acompañado durante la cena comienza a menguar. Mejor me marcho a la cama.

EL PISITO

EL PISITO

No saben como me arrepiento de no haber hecho aquella colección que aparecía en los kioscos y que consistía en coleccionar casitas de muñecas. La primera semana llegaba a las librerías las paredes de la vivienda, la segunda el reloj de cucú, la tercera una camita y así sucesivamente hasta tener completada la casita para después darte cuenta que molestaba y no sabias que hacer con ella. Pero tal y como se están poniendo las cosas, ojalá tuviese yo unas cuantas de esas, por que ahora me habría montado una inmobiliaria, a tenor de como están las cosas y siguiendo los consejos de la ministra de la vivienda, la peregrinación semanal a recoger la nueva pieza de la casita con el correspondiente fascículo, hoy sería un rentable negocio y ya no les digo si no hubiese abandonado hace años el Exin Castillos al lado de un container en estos momentos tendría un patrimonio mayor que el de las Coplovitz. No seré yo quien critique la propuesta de las micro viviendas ya que aún está en fase experimental y por lo que aseguran, tan solo tendrá la finalidad de ser alquilado, y no les niego que pueda haber gente a la que le interese y en ello vean ventajas como que lo tienes todo a mano y haces la limpieza de la casa en un pis pas, pero por otro lado me gustaría a mi saber cual será el precio final del alquiler de las citadas viviendas. Por lo visto, después de la polvareda que a desencadenado la noticia, han aparecido varios casos de micro viviendas ya existentes en nuestro país desde ya hace bastante tiempo y créanme que me he quedado estremecido, ya que por el alquiler de un micropiso de treinta metros cuadrados en Madrid se está pagando 800 € al mes o que en Barcelona, concretamente en el barrio de la Barceloneta, ya existen viviendas por el estilo desde hace ya bastante tiempo, nacidas de la división de, otrora, grandes viviendas, por las que se pagan cantidades similares e incluso ha aparecido otro caso en el que se anunciaba a través de una inmobiliaria, una vivienda de trece metros cuadrados, si, no me he equivocado, trece metros cuadrados. Por lo que tengo entendido, el príncipe Felipe no se hizo una choza como las que nos proponen, vamos que vive en un buen palacete pagado por todos nosotros, así que yo exijo que me devuelvan mi parte o si no que divida el palacete un cuartos de treinta metros para que allí quepan unas cuantas personas.

LA REINA DEL POLLO FRITO

LA REINA DEL POLLO FRITO

Si son asiduos lectores de esta página, quizás recuerden un post que en su momento titulé "con tropezones me gusta más" en el que me dedicaba a disertar sobre la noticia de una mujer que se encontró un dedo humano dentro de la sopa en un restaurante de comida rápida en Florida. Pues bien, hoy me entero que la noticia podría haber sido una invención de la comensal para sacar tajada al asunto, por lo visto Anna Ayala, que es el nombre de la protagonista de nuestra historia, ya tenia un largo historial de denuncias estrambóticas a sus espaldas entre ellas comprarse un coche para después denunciar al concesionario que se lo vendió , alegando que se le había caído una rueda con el coche en marcha e incluso en otra ocasión llegó a denunciar a su jefe por acoso sexual. No llegó a ganar ninguno de los juicios a los que se presentó por falta de pruebas por lo que esta debe ser una de las personas más gafes e incomprendidas del mundo o una perfecta estafadora, lo que no acabo de entender es de donde pudo haber sacado un dedo humano para meterlo dentro de la sopa y después tener el coraje de introducírselo en la boca. Por lo visto, este tipo de denuncias se están extendiendo por EEUU y aparecen casos tan espectaculares como la mujer que se quemó con un café en un Mc Donald's y después de denunciar al restaurante consiguió un buen puñado de millones, o el caso del ladrón que entró a robar en una casa por la chimenea, quedándose atrapado dentro del hogar durante varios días, ya que los propietarios marcharon de vacaciones, cuando llegaron se encontraron al caco con más hambre que el perro del afilador, este denunció a la familia por no tener la nevera llena y ganó el juicio. Otro que también ganó una querella por el estilo, fue otro ladrón que intentando robar la rueda de un coche sufrió un accidente, el coche cedió sobre su brazo y se lo rompió, bien pues este ladrón denunció al propietario del vehículo por no tenerlo en condiciones y también ganó. De momento la última denuncia que trae cola es la de una mujer que asegura que se encontró una cabeza de pollo frita en una bolsa de comida, también en esta ocasión, de la cadena Mc Donald's.

LA CAFEINA ENGENDRA MONSTRUOS

LA CAFEINA ENGENDRA MONSTRUOS

Hacia por lo menos cuatro años que no probaba la Coca cola, la cosa empezó medio en broma, ya me entienden, para hacer boicot a los productos norteamericanos y la broma se fue extendiendo en el tiempo. La verdad es que no me costó por que la bebida en cuestión tampoco es que me apasione pero después de convivir con cuatro latas de Coca Cola en la nevera desde finales del año pasado cuando M.A. y N. decidieron que no les apetecía, tuve la fantástica idea de probar una, el motivo no era gratuito, lo que yo intentaba era no sucumbir al sueño y aguantar hasta las dos y pico de la madrugada para poder ver "La semilla del diablo" que se proyectaba a aquellas intempestivas horas por televisión. Abrí la primera lata y después de reencontrarme con aquel sabor familiar empecé a comprobar los efectos de la cafeína, iba por el buen camino, el sueño que me lastraba al sofá empezaba a desaparecer, así que no contento con los efectos de la primera lata, decidí abrir una segunda y fue entonces cuando los ojos me quedaron abiertos como platos, ya podía aguantar hasta las dos o las seis de la madrugada si hacia falta, el sueño esta vez no podría con migo y yo me preparaba para disfrutar con los fotogramas de Polanski. Mientras esperaba la película, me dedicaba a trastear con el ordenador y a perder el tiempo con demás temas vacuos. Me senté en el sofá para comprobar el si se decidían a proyectar el film y me di de bruces con todo el concilio de curas que habían llegado de todas partes del mundo para asistir a los funerales del Papa y posteriormente elegir al que seria su sucesor, y eso si que me dio miedo, allí estaban ellos luciendo sus kilos de más, nunca había visto tanta testosterona junta, todo eran hombres, ninguna mujer estaba presente para escoger a quien, según dicen ellos, sería el representante de la Iglesia para toda la humanidad, tanto hombres como mujeres, la igualdad entre sexos no existe en la Iglesia, allí el macho elige, parte y reparte mientras que la mujer se resigna a ser una mera espectadora. ¿Tan difícil sería que aprendieran algo al respecto de la teología de la liberación? ¿Por qué nadie pensará en escoger pontífice a Casaldaliga? Por que al poder le molesta el pueblo. Después de todas aquellas visiones infernales, decidí no subministrarme más raciones de miedo y decidí marchar a la cama sin ver "La semilla del diablo" ¿o quizás aquellas imágenes tenían algo que ver con la película de Polanski?.
Para decorar el post de hoy, les dejo una imagen perteneciente a un cuadro pintado por Botero presentado estos días en el que denuncia las torturas perpetradas en la prisión de Abu Ghraib. Y es que cuando un artista se moja, merece la pena prestarle un poquito de atención.

MI PATRIA ES MI CAMA

MI PATRIA ES MI CAMA

Leo con atención una entrevista realizada a Juan Marsé, al respecto de su última novela. Al finalizar la entrevista, el periodista le pregunta sobre el hundimiento del barrio del Carmel, a lo que el escritor remata con las siguientes palabras: "En vez de perder el tiempo y el dinero de los contribuyentes buscando las esencias de la patria, la lengua y la puñetera identidad nacional, ¿por qué no se afanan en resolver los auténticos problemas de los ciudadanos?". Marsé, ya realizó anteriormente estas declaraciones en el diario El País, pero pasaron por la censura y finalmente la transcripción antes citada quedó mutilada al desaparecer de ella las palabras "puñetera" y "nacional" y es que cargar contra la patria, la identidad nacional o cualquier vocablo que se asemeje no resulta correcto desde ningún sector político por muy no-nacionalista que se quiera considerar. Creanme si les digo, que conceptos como patria, bandera o frontera no están concevidos más que para subyugar al individuo a los intereses del poder. Resulta muy facil inculcar el sentimiento patriótico a la población, hacerles creer dueños de una tierra o cultura para que cuando por intereses personales el poder lance el grito de "que vienen los indios" el pueblo lobotomizado se rompa la cara para defender unos intereses que en el fondo ni les va ni les viene. Recuerdo un fragmento del diálodo de la película "Martín H" en la que Federico Luppi decía algo parecido a que en el fondo aquello que interesa no es el concepto nación o país si no las cuatro paredes en las que se vive, como mucho el barrio o a todo más la ciudad en la que se reside. Comparto fielmente esa opinión, si en algún momento el poder decide gritar "que vienen los indios" yo no tardaré en perderme en medio de la montaña, mientras me río viendo cómo se parten la cara por una patria que seguirá sometiéndolos a su voluntad.

LA MALDICIÓN DEL POETA

LA MALDICIÓN DEL POETA

Créanme si les digo, que los días como hoy me ponen un tanto triste, no es nada especial, en el fondo todo va bien, es sencillamente la climatología que me atonta, el cielo plomizo escupiendo lluvia, y eso ahora que hemos pasado el invierno, ahora que yo espero con ansiedad los primeros rayos de sol de la primavera done hasta cuando llueve es todo bonito por que sale el arco iris y huele a hieva fresca, pues no, nada que ver con la realidad el tiempo es cambiante y no se quiere conciliar con las estaciones. A mí que lo que me gustaría es vivir en el Caribe, tostándome al sol las 24 horas de día, pese a todo me resigno y aguanto estoicamente los seis meses de frió esperando que las temperaturas veraniegas impidan a media población conciliar el sueño mientras yo me regocijo en mis sudores, y me encuentro con esto, y el fin de semana más, no es justo, no. Además, como que uno tiene ciertas tendencias masoquistas he estado rebuscando entre los discos y no se me ha ocurrido poner a otro que a Nacho Vegas, el muchacho, que no canta mal pero todo lo recita con ese tono de cantante sinsangre al que has de prestar atención a cada murmullo para quedarte con la letra de las canciones, aunque quizás desencriptarlas del susurro resulte un tanto más deprimente por que no es que hablen precisamente de gente a la que le toca la lotería. En el fondo no sé si he escogido el disco de Nacho Vegas para acompañar al mal tiempo o por que lo he recordado, mientras rastreaba entre los discos, por unas declaraciones que hizo mientras promocionaba su último trabajo, en ellas dejaba caer perlas del estilo de "(...) Estuve a punto de joderla (durante la grabación del disco) se me iba la mano con la aguja, ganó más dinero el camello del Puerto de Santa María que el productor" u otras cómo "(...) Me llamaban yonki antes de serlo, la gente consume droga más que verdura fresca." Vamos que el cantautor iba de poeta maldito, como si entre dientes quisiera decir "me importáis todos una mierda... yo soy un gran poeta y me tendríais que besar los pies por el legado que dejo a esta humanidad que tanto me repugna" Vegas, me da la sensación que no es el único que se apunta a la moda del poeta maldito, mentando cada dos por tres a Baudelaire o sintiéndose contentos por que una ocasión Michi Panero les lanzó una piedra a la cabeza. Bunbury o el mismo Sabina creo que van por el mismo camino.
Mejor voy a que me dé un poco el aire y empezaré a contar el tiempo que me queda para salir del trabajo. cinco horas y catorce minutos, cinco horas y trece minutos...

LA GRANDEZA DEL HOMBRE GRIS

LA GRANDEZA DEL HOMBRE GRIS

Recientemente la revista Tehac me ha solicitado una crítica sobre la película "American Splendor", de la cual les dejo aquí un adelanto. Por si les aburre seguir leyendo, les recomiendo que aunque tengan que robarle la pensión al pobre vecino jubilado que hay en todas las comunidades, para poder ver la película, háganlo. El fin justificará los medios.
Llevar al cine una obra como American Splendor resultaba una tarea sumamente compleja, no sólo por la trascripción de las viñetas a la pantalla si no por el hecho de tratarse de una obra de culto del cómic underground americano seguido durante varias décadas con gran vocación por multitud de seguidores del 9º arte, estamos lejos de las grandes adaptaciones de superhéroes de la Marvel, que dedican todo el interés a espectaculares diseños de producción y efectos especiales para al final no explicar nada. En American Splendor, Harvey Pekard, se dedicaba a guionizar su vida para llevarla al papel de la mano de algunos de los mejores ilustradores de cómic underground, entre ellos Robert Crumb (una reverencia), allí quedaban plasmadas las penas de un tipo corriente, gris, coleccionista de discos antiguos de jazz, sin futuro y con un trabajo de funcionario que detesta pero que al mismo tiempo le sirve de flotador para dar sentido a una vida vacía. Las viñetas de Pekard han sido llevadas al cine con total maestría y gran respeto, (algunas secuencias resultan casi calcadas a las imágenes originales editadas anteriormente en papel) por dos directores de los cuales hasta el momento no había tenido ninguna noticia Shari Springer y Robert Pulcini, consiguiendo el premio a la mejor película en el último festival de Sundance, el premio Fipresci en Cannes y una nominación al mejor guión adaptado en los Oscars. Spinger y Pulcini consiguen que mediante las miserias de Pekard el espectador se alíe con él debido al efecto catártico que producen las escenas. Otra muestra del talento de estos directores es la forma como está rodada la película, el mismo Pekard y la mayoría de los personajes originales aparecen haciendo de sí mismos junto con los personajes que los interpretan, consiguiendo de esta manera una espléndida fusión entre cine, documental y cómic. Un ejemplo de ello es la escena protagonizada por los auténtico Pekard y Toby Radloff conversando entre ellos mientras en un segundo plano aparecen los actores que los interpretan.

NECROFILIA

NECROFILIA

Créanme si les digo que estoy un tanto agobiado, ya saben, no tienen más que poner el televisor, escuchar la radio o intentar iniciar una conversación con cualquier persona. El tema siempre es el mismo, la muerte del Papa. No voy a ser yo quien les niegue la importancia histórica del personaje, seria un acto de ingenuidad por mi parte, pero esto ya roza lo absurdo. ¿Es que no existe otra cosa en el mundo? y luego está todo el negocio que está desencadenando el fenecimiento del personaje, leo ofertas en ejencias de viajes en las que lo dan todo comido y servido, viaje a Roma para ver el cadáver, no me negarán que esto no es un acto necrófilo, que al pobre hombre me lo tienen casi toda una semana a la intemperie, como si de un jamón al que se ha de curar se tratase y mientras tanto la gente pasando alrededor y después de hacer hasta nueve horas de cola, allí de pie aguantando el tipo y con cara de gilipollas más de uno se preguntará, si lo sé me quedo en casa, por que aún quedan las colas que tendrá que hacer en el aeropuerto para regresar a casa. Otra cosa que no entiendo es toda esa gente que empezaba a llorar en la plaza de San Pedro, cuando anunciaron la muerte del Papa, según sus creencias, cuando alguien la palma pasa a una mejor vida, vamos que en esos momentos el Papa estaría tomándose unas cervecitas con San Miguel así que por qué entristecerse, digo yo. O es que en el fondo tampoco se creen mucho ese cuento. Y luego están los pobres niños que aparecían en la pantalla de televisión, abrazados a sus padres que lloraban a moco tendido, la verdad es que les podrían haber ahorrado el espectáculo y dejarlos en casa. Para ilustrar el post, me he permitido la licencia de sablear un dibujo de El Roto, ese gran humorista gráfico que dice más con una pincelada que yo hablando todo el día.

LA MAGNITUD DE LA TRAGEDIA

LA MAGNITUD DE LA TRAGEDIA

NOTICIA aparecida en la edición impresa del diario El País el pasado día 1 de abril: (...) Un pesquero avistó ayer, a unos 250 kilómetros al sur de la isla de El Hierro, una patera en la que hallaron un cadáver y 22 supervivientes, que relataron que habían arrojado al mar a otros 12 de sus compañeros fallecidos (...).
CONCLUSIÓN: Los 22 superviventes de la patera serán expatriados a sus países de origen, donde regresarán con vergüenza y humillación por el hecho de no haber conseguido el sueño de tener un futuro mejor, pese a todo seguirán intentándolo. Aquellos que no puedan ser repatriados estarán condenados a malvivir en la ignominia en cualquier gran ciudad. Pese a todo miles de sus compatriotas seguirán dispuestos a jugarse la vida para llegar a Europa, debido a las precarias condiciones de sus países de origen. De las 13 personas muertas nunca sabremos sus nombres, aquellos cadáveres que puedan ser rescatados de las aguas serán enterrados en tumbas sin nombre en la lápida y difícilmente serán reclamados por sus familiares ya que sabrán de su fallecimiento cuando ya haya pasado bastante tiempo y desconocerán cómo tramitar la repatriación del familiar. La noticia pasará a englosar un número indeterminado de historias similares y pronto será borrada de nuestra memoria.
NOTICIA aparecida en la edición digital del diario El País hace unas pocas horas: (...)El Papa ha muerto. A las 21.37 horas de hoy, 2 de abril de 2005, Juan Pablo II ha fallecido en su apartamento privado. El estado del pontífice se deterioró hace dos días de forma irreversible, tras sufrir durante varias semanas problemas respiratorios derivados de la enfermedad de Parkinson (...).
CONCLUSIÓN: Miles de personas lloran su muerte en la plaza de San Pedro a estas horas, el mundo entero se siente consternado por la noticia, su muerte ocupará las portadas de todos los diarios y demás informativos de ámbito mundial durante los próximos días. La noticia permanecerá no solo en la memoria colectiva sino que formará parte de los libros de historia.
PREGUNTA: ¿Somos todos iguales?

JUGANDO CON LA MUERTE

JUGANDO CON LA MUERTE

Recientemente, M.A. me hablaba de hacer un post en el que hablase del caso Terri Schiavo. Hasta el momento no me havia decidido por varias razones, la principal es por ética, no consideraba justo desglosar los pormenores de una persona que está agonizando ya que hubiese sido un acto amarillista y por otro lado tampoco quería entrar en todo ese circo mediático que se ha formado alrededor de Schiavo en el que nada se ha respetado y ha caído sobre ella como fieras sobre la carnaza. Un día después de su muerte, les diré que soy partidario de la eutanasia, toda persona debe poder decidir si desea o no vivir, nadie puede tapar la boca de otro con leyes que limiten su libertad individual y que le distancien de una muerte digna. Pero el caso de Shiavo es punto y aparte, todo lo dicho anteriormente, lo he hecho para así distanciarme de algunos de aquellos personajes que cristo en mano se dedicaban a hacer penitencia frente a las puertas del hospital donde se consumía Schiavo. Me distancio de esos movimientos pro-vida norteamericanos de doble moral, que ven este caso como una salvajada pero por el contrario apoyan a su gobierno en el bombardeo y posterior invasión de Irak o que se dedican a mirar hacia otro lado cuando en su país se condena a muerte a una persona ya que muchos creen ver en ello un acto de justicia. La Muerte de Schiavo no ha sido una muerte digna, no entraré en los motivos que podía tener o no su marido para que esta historia acabase como ha acabado, pero si sus padres deseaban que continuase viviendo ninguna ley podía haberles negado ese derecho y en el caso de que Schiavo hubiese deseado antes de caer en el coma que no debería permanecer en una situación así, nadie debería haber permitido que muriese de hambre, desconectando la sonda que le suministraba alimento y sumirla en una profunda agonia, aunque su cerebro no lo interpretase, la dignidad de una persona va mucho más allá de el estado de conciencia.

DESDE EL MÁS ALLÁ

DESDE EL MÁS ALLÁ

No les negaré que las necrológicas son todo un regalo para postear, abro el diario del día y me encuentro con que un personaje famoso ha fenecido, lo que inmediatamente me crea una asociación de ideas que me lleva a tener una excusa para ponerme delante del ordenador y escribir un post. Pero de las necrológicas aparecidas hoy obviaré la de Joaquín Luqui, pues pese a que me resultaba simpatico nunca seguí su trallectoria, me centraré en la muerte del profesor Jiménez del Oso quizás sea por que lo recuerdo de cuando yo no levantaba más de dos palmos del suelo y aparecía en televisión presentando el programa MÁS ALLÁ, corria el año 76 y la televisión aparte de ser en blanco y negro tan solo tenia dos canales, él radiaba através del UHF y he de reconocer me que ponía los la carne de gallina. Desde su programa me enseñó las líneas de Nazca, el triángulo de las Bermudas, las caras de Velmez. Eran impagables los programas dedicados a las psicofonías o los OVNI's. Creanme, que aquellos dias no dormía tranquilo pensando que algún monstruo chupacabras pudiera cobijarse debajo de mi cama. Todo nos lo explicaba con aquella voz profunda y pausada, con la mirada enturbiada por aquellas grandes ojeras y además todo devidamente debatido con los mejores profesionales del tema, por allí pasaban J.J. Benitez o Erick Von Daniken que le daban al programa una gran credibilidad y si existía alguna duda sobre lo que allí se debatía siempre apareciá una voz a mi lado que me repetía -...y es psiquiatra. Por lo que ya no me cabía ninguna duda, el chupacabras, los OVNI´s y el monstruo del lago Ness existian. Todo esto recordado con el paso del tiempo produce si cabe aún más tristeza si tenemos en cuenta en qué se han convertido las ciencias paranormales en TV donde para contactar con otras dimensiones hemos de llamar a los teléfonos 806 de la pitunisa de turno que aparece en pantalla.

EL HORROR... EL HORROR

EL HORROR... EL HORROR

Hace ya tiempo, había leído en un fanzine, un reportaje al respecto de Colonia Dignidad, lo que allí se decía me pareció sumamente extraño por lo que no de di mayor credibililidad, pensando que se trataba de una broma de mal gusto. La sorpresa me la he llevado esta semana cuando he leído el caso de Colonia Dignidad (o Villa Baviera que es como le llamarían después) en la prensa escrita. Para quienes no estén al día de la noticia les daré una cuantas pinceladas. Todo comienza en 1961 cuando Paul Schaefer, un cabo del ejercito nazi se instala en Chile huyendo de la justicia. Allí organizó lo que sería su reino particular adquiriendo un terreno de más de 15.000 hectáreas al que acudieron unos 300 emigrantes alemanes, siguiendo a Schaefer por su talante de líder y creyendo en él hasta llegar al límite de tomarlo por un profeta. No tardó en someter a aquella colonia de alemanes a su peculiar régimen tiránico, estos trabajaban de sol a sol, prohibió todo tipo de conexión con el exterior, prensa, televisión, radio ya tan solo podían leer la Biblia aunque censuró todos los pasajes que hacían alguna referencia al sexo. Schaefer en Alemania ya estaba considerado un peligroso pedófilo y en Chile consiguió dar rienda suelta a todas sus depravaciones, según cuentan ha sido el mayor pedófilo de la historia en Chile, violó a todos los niños varones de entre 6 y 14 años que ingresaron en la colonia o aquellos que nacieron allí o bien fueron adoptados, allí formó una especie de juventudes hitlerianas para poder abastecerse, según cuentan abusaba de varios niños todos los días.
Durante la dictadura de Pinochet la colonia se usó como centro de tortura y el mismo Schaefer recriminaba a los agentes de la DINA, la policía de Pinochet, por que no se ensañaban lo suficiente con los presos. La colonia con el tiempo se convirtió en un estado dentro del mismo estado chileno, tejiendo una red de empresarios, políticos y militares que por intereses propios hacían la vista gorda. Fueron pocos quienes consiguieron escaparse de Colonia Dignidad, lo que posteriormente llevó a la caída del particular imperio del sádico Schaefer, provocando su huída y siendo requerido por la justicia. Actualmente tiene 83 años, se ha convertido en un anciano sonriente que se mueve en una silla de ruedas. Durante estos días está siendo juzgado en Chile.

LOBOTOMIA

LOBOTOMIA

Leo la noticia en la que se informa de la baja audiencia del programa “Las Cerezas” que presenta y dirige la periodista Julia Otero y su correspondiente recorte presupuestario para la productora. No seré yo quien entre en la polémica de sí el programa resultaba demasiado caro o no para la cadena pública, pero después de que saltase de la programación televisiva “La azotea de Wyoming” puedo constatar que a este país lo que le interesa es la estupidez, el escarnio y el amarillismo populista, resulta difícil que aparezcan propuestas inteligentes en la programación cuando el espectador idiotizado tan solo busca programas en los que los personajes asistentes en plató no dialoguen si no que se griten y a ser posible se agredan, que no sean personas con talento si no energúmenos que se aprovechan de la fama ajena para llenarse los bolsillos. Debido a todo esto y para saciar la sed de esta sociedad lobotomizada, propongo que se incorpore a la programación Mr. Methane. Para quien todavía no halla enlazado con la página de tan nauseabundo personaje, les indicare que es un tipo que aparece disfrazado de superhéroe y que su espectáculo consiste en tirarse pedos, por lo visto Mr. Methane ha viajado por todo el mundo presentando su show e incluso ha grabado un disco cantado con el culo, nunca mejor dicho, si entran en la web del personaje podrán también comprar sus videos y comprobar lo lamentable que en ocasiones resulta pertenecer a la especie humana. Mr. Methane podría resultar sin lugar a dudas la solución para el déficit económico que arrastra TVE y sus apariciones supondrían un gran aumento del share. Y si nadie se atreve a contratar a este personaje, yo mismo me ofrezco a competir con “Crónicas marcianas” me zampo un buen plato de judías y al instante pongo a toda España a mis pies, por que al fin y al cabo eso es lo que quiere, basura.

EL FANTASMA DE LA LIBERTAD

EL FANTASMA DE LA LIBERTAD

Los periodos de vacaciones tienen un grave problema y es que irremediablemente acaban por finalizar. Esta, es una evidencia que me va persiguiendo desde el primer día de júbilo vacacional, como si una vocecilla se escondiera tras la oreja y no parase de repetir -...si, si, te lo pasas bien pero el día X se acaba lo bueno. Y así me encuentro hoy, evidentemente el día X ha llegado y con él los madrugones, la sumisión jerárquica y las horas fuera de casa. Todo esto me hace recordar (es que últimamente me encuentro un poco Buñueliano) – la película “El ángel exterminador” ¿recuerdan? Todos aquellos burgueses retenidos por una fuerza invisible dentro de una habitación, sin poder salir de allí y sin saber nadie por qué motivo. La respuesta a esa fuerza la dió Buñuel en una ocasión hablando de su película, el poder que retenía a los protagonistas no era otro que el mismo que retiene a casi cualquier individuo de hacer aquello que le plazca, ya me entienden deshacerse de horarios y demás causas que esclavizan a la persona, nada lo impide, es tan sencillo como decir – ya tengo suficiente. Pero es el mismo Ángel exterminador el que planea sobre nuestras cabezas y no lo permite, de la misma manera que impedía a los protagonistas de la película poder salir de la habitación. Seguro que todos ustedes conocen del amigo de un amigo que un buen día decidió darle portazo a la esclavitud laboral y marchar a vivir perdido en la montaña o subirse a un barco y dar la vuelta al mundo con toda la familia, viviendo de lo que consiguen pescar. No hagan caso, son leyendas urbanas, el ángel exterminador nunca lo permitiría.

SURREALISMO POP

SURREALISMO POP

Fijense lo que son las cosas, si ayer me fuí a dormir sumido entre sueños surrealistas por la imagenes de Buñuel que impactaban en mis retinas mientras la adormidera se apoderaba de mi cuerpo, hoy lo haré habiendo descubierto un nuevo movimiento pictórico que mana de las fuentes de los surrealistas de comienzos de siglo pero puestas al día, mezclándolas con la cultura pop. Estaba viendo el lolipop programa Silenci y ha aparecido un reportaje que hablaba del surrealismo pop y la verdad es que me ha gustado esta corriente pictórica, ya habia visto algunos de los cuadros que han aparecido pero ignoraba que se tratase de todo un movimiento. He podido cazar a vuelo el nombre de un par de sus representantes junto con sus páginas web, que les linko por si quieren hacerse una idea. Por un lado está una artista llamada Camille Rose Garcia si visitan su página comprobarán su estilo en un principio infantil, pero que en el fondo dá un poco de mal rollo. según contaba Camille, de pequeña visitó Disneylandia y le impactó bastante todo lo que vió allí, por lo que ahora aparecen personajes clásicos de Disney que utiliza para cargar contra el modelo capitalista. Otro de los nombres que he pillado es el de Mark Ryden que al parecer es el abanderado de toda esta corriente, influenciado por el imaginario de "Alicia en el país de las maravillas" sus obras resultan tan tétricas como personales. Añado los links de ambos artistas a favoritos y me planteo si cambiar el fondo de pantalla por uno de Mark Ryden.

ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

Luis Buñuel explicaba que durante el estreno de "Un perro andaluz" acudió al cine junto con Salvador Dalí, con los bolsillos llenos de piedras para lanzarlas al público y reprimir de esta manera la presunta reacción de los allí asistentes. No hizo falta sacarlas del bolsillo, ya que todo fueron elogios para su primera película, por lo que se sintieron un tanto desdichados, ya que no consiguieron provocar tanto como esperaban. Años más tarde, Luis Buñuel y Salvador Dalí volvieron a colaborar en una segunda obra que se titularía "La edad de oro" y en esta ocasión sí que consiguieron la reacción esperada. Después de seis semanas con la sala llena de público, entraron al cine varios grupos de la ultraderecha francesa que destrozaron las butacas, rompieron los cuadros de Dalí, Erns y Tanguy que colgaban en el vestíbulo y mancharon la pantalla con pintura. Buñuel y Dalí habían atentado culturalmente contra las bases más conservadoras de la sociedad de aquella época, dispararon contra la iglesia, la burguesía y todo lo que se les puso por el camino, lo que llevó a la prohibición de la película en Francia durante 50 años, y casi le cuesta la excomunión al mecenas que subvencionó la obra. Todo esto se lo cuento porque hoy, Sábado Santo, se proyecta en televisión "La edad de oro" y acto seguido "Simón del desierto", (¿querían caldo? Dos tazas), también del maestro Buñuel, lo que demuestra que muchas cosas han cambiado desde entonces, pero hace poco más de un año hubiera sido inimaginable que bajo el mandato del Régimen Popular se proyectara esta película en televisión en un dia como hoy. Yo, de momento, me preparo para atrincherarme en el sofá, armado con el mando a distancia del vídeo para apretar el botón rojo por si Morfeo decide llevarse mi alma al séptimo cielo y así ver mañana y sin sueño la sesión completa.